FIM DO FLUXO

FINNIS HOMINIS

2005-02-14T19:44:00.000-03:00

É issoaí, conforme o prometido há mês, o Fluquissonismo acabou. Agora eu começo a dar consulta no BIFE SUJO, que já está no ar.

Now I'm HERE.

Ahora estoy AQUÍ.

Atualizem seus links e bookmarks, plis.

p.s: ainda falta o novo leiaoute... Me ajudem, sim.

A primeira entrevista de Ronaldo Azeredo

2005-02-12T15:31:00.000-03:00

Aqui, na Trópico.

Disque-INRI-Denúncia

2005-02-11T20:01:00.000-03:00

Segundo a coluna chupa-saco do Feltrin na Folha “Depois de gravar dois CDs, fazer sucesso e vender mais de 40 mil cópias, o padre-cantor-apresentador Dalcides Biscalquin, dos Salesianos, decidiu largar a batina. Até aí, nenhum problema. Todos os anos, muitos padres desistem da carreira religiosa. Mas... o que motivou a mudança de vida de Dalcides? Diz a lenda, o amor por uma repórter da Globo...”.

A Mariana Godoy. Mas não era isso que eu queria falar. Eu queria falar é que no Salesiano, assim como em todo lugar, tem muito padre com amante e muito padre viado. Eu sei porque eu estudei metade (dez anos) da minha vida nessa instituição, que no fundo é uma holding. Existem Colégios Salesianos em TODOS OS CONTINENTES DO MUNDO. Qualquer coisa que envolva Santa Rosa, São Domingos Sales, Dom Bosco, Salesiano e mais um monte de pseudônimos é tudo a mesma merda: padres salesianos. Sem contar a editora e um monte de fábrica de tênis que eu imagino que eles tenham. Praticamente uma peste. DIZEM que a maioria é caridade, sustentada pela parte dos colégios pagos, mas eu ouvi tanta mentirada lá que fiquei assim, à toa e descrente.

Por isso eu digo, ta pegando mermo. Sei de histórias macabras de padres que pegavam professoras, de padres que se pegavam entre si (o mais comum) e outros que assediavam alunos, inclusive já presenciei uma cena. Não é Almodóvar não, é real. A começar porque eles moravam numa CASA PAROQUIAL, que nada mais era do que uma mansão luxuosíssima com milhões de quartos, uma sala enorme, uma cozinha gigante, 40987 empregados, motoristas e mais uma penca de carolas dispostas a limpar até a bunda deles. Eu não posso imaginar que eles ficavam a maior parte do tempo com outros convivas enchendo o bucho com pratos caríssimos e vinhos da melhor qualidade pra discutir os Rumos do Catolicismo (se é que isso existe). Acho que o que permeava o dia-a-dia eram as grandes orgias, as surubas in vino veritas e se bobear até show de leopardos e panteras com a presença luminosa de efebos.

E Padre tem mais é que pegar, esse negócio de honrar a batina é coisa pra jogador de futebol, que tem que honrar a camisa. Só acho uma grande hipocrisia esconder o jogo, mas isso é da natureza da Igreja Católica, e é o que de fato explica dogma por dogma, capítulo por versículo. O resto é a vida, sexo, as aventuras da bíblia e roquenrou pra Jesus Cristo. Façamos, padrecos. Olha só o monstro que vocês formaram...HA HÁ HÁ Eu sou a mosca do confessionário, agora é a minha hora de falar...

E para saber sobre freiras sapatas, clique aqui. Porque vocês sabem, é REGRA uma freira ser sapata, as que não são, são a exceção

Clube da Luta

2005-02-11T03:20:00.000-03:00

O que há em comum entre a Florbela Espanca, a Florencia Abate e a Franka Potente?

Quem canta seus males espanca

2005-02-11T03:15:00.000-03:00

Vou procurar outro alguém
Vo...CÊ não serve pra mim.

Ravi Shankar e a cegonha abençoada

2005-02-11T03:04:00.000-03:00

Acabei de receber um mimo do Velho Tama: Norah Jones cantando “day is done”, do Nick Drake. A música, que já me fez babar e chorar sozinha na voz do mito, ganhou um arranjo ruim, ou insuficiente, eu diria. Mas a voz tá impecável. Ravi Shankar, além de praticamente ser uma entidade, sabe fazer filho. Dizem que eles se renegam, mas caguei, nessas horas o sangue diz mais alto.

Bin Laden, um gênio imcompreendido

2005-02-11T03:03:00.000-03:00

vou me vingar de você,
mundo que não me quis.

Você sabe o que é viver sem preocupações?

2005-02-11T03:02:00.000-03:00

Ta pra nascer alguém mais feliz que a Narcisa Tamborindeguy. Uma seqüela pesada de drogas causa um efeito caetânico-gil, deixa a pessoa achando tudo lindo, divino e maravilhoso e é isso, contemplação eterna, repetição de sorriso perdido na cara. Acho que mesmo que ela fosse uma mendiga e não tivesse tido a oportunidade de cheirar toda a faixa de areia, o mar e o calçadão de Copacabana, ela ainda sim seria uma pessoa feliz.

Se ela fosse uma fudida ou uma hippie dessas que a gente encontra suja, dura e acabada dizendo que a vida é linda, acho que ainda sim de novo o lema dela continuaria sendo a alopração. Nascer, viver, ver-se morrer na merda e CAGAR para o fato. Existem pessoas assim, conheci uma hippie que se tivesse tido oportunidade teria injetado a faixa de areia, o mar e o calçadão da orla do rio de janeiro e arredores.

Pra quem pode, insiste ou consegue, é questão de ingerir a vida. Slurp.

O Fício

2005-02-10T20:20:00.000-03:00

É porque escritor é assim, não engole nada de cara, tem que ficar mastigando até conseguir mandar pra dentro. Às vezes não desce mesmo, às vezes guarda um pedaço da comida dentro da obturação quebrada.

Poema visual coisa linda de se ver:

2005-02-10T20:19:00.000-03:00

li.

perceba a harmonia dessa palavra. Um palito grande, um palito pequeno com um pinguinho equilibrado de auréola, e um pinguinho que caiu do lado, no chão. Praticamente uma escadinha elegante. Li. diz coisa. E ás vezes pourra nenhuma. Mas é bunito dissivê.

Tua Língua Me Orelha

2005-02-10T20:17:00.000-03:00

Eu sou a favor da junção de várias palavras: verbo, artigo e advérbio formando interjeição ou outras sensações. Algumas nem chegam a ser expressões, e eu nem sei o que são. Mas veja o caso do “Sei lá”. “Sei lá” deveria ser uma palavra só: seilá. E no dicionário viria antes de “seio” e depois de "seguro-desemprego" (q ironia!). Facilitaria a vida. Imagina isso entrando pra lista das interjeições? Seilá. E ainda tem um toque FRANCOFÔNICO, voilà. Hoh.

Existem também as palavras que eu chamo de palavras-ímã, que são palavras que comumente atraem umasasoutras. Como por exemplo, “fria” e “calculista”. Fulaninha é fria e calculista, que é frase de novela, convenhamos.

Pasqualéocaráleo. Vou lançar uma cartilha.

MIJA EM MIM!

2005-02-10T03:03:00.000-03:00

Sábado, em Ipanemabeach, presenciei uma cena lamentável. Aliás, várias. Fui convencida por amigos da onça de que o templo da plumagem, da pena e do boá, poderia me dar uma boa demonstração do que eles consideram diversão. Entediei, anuncio: FARME DE AMOEDO, onde tudo pode pode tudo tudo pode ui. Uma chatice, uma forçação de baaaaaaarra. Eu não curto Ipanema porque é tudo muito óbvio, da bossa nova a bunda das bibas. Ipanema não tem bossa, mas tem apelo demais. Cansa.

Pois bem, após ficar mais de duas horas em pé enganando meu espírito que queria o carnaval caseiro da cabeça metida entre as pernas do travesseiro e as pernas roçando nos cobertores e nos lençóis, com no máximo a luz de um celular devidamente desligado, eu tive a brilhante idéia de circular para ver se com o mais animado eu me animaria. E pra desgosto do narrador, caímos numa reive que tava rolando na areia (areia não, poeira).

E é aí que começa a descrição da cena lamentável: música comendo solta, neguinho mandando uma tal de Cristiane ir, vai, Cristiane. E nada da Cristiane ir. Depois Ivete Sangalo e seu hino drogadito “como se eu fosse flor você me cheira” e todo mundo rolando na areia que nem bife a milanesa. Corta que isso não era reive, era uma festa de tudo junto. Aliás, não existe reive no Rio de Janeiro, conversemos. E mais um verso de Ivete Sangalo “como se eu fosse flor você me rega” ilumina meus ouvidos.

Pronto, “como se eu fosse flor você me rega”. O Golden Shower inspirou os homens presentes, que decidiram mijar todos de uma vez só, em uníssono, sobre o corpo de Iemanjá. Abertamente, como se o mar fosse um mictório anunciado. Ok, vá lá um xixi enquanto se banha, permitido. Mas peraí, um bando de sacudo de costas pro asfalto e de frente pras águas mostrando a bica pra Iemanjá? Achei um abessurdo, bateu uma pena. Se fosse reveillon ia rolar perfume, barquinho e flor que não se acaba mais (“como se eu fosse flor você me cheira”), mas como É CARNAVAL, Iemanjá teve que passar bem só no mijão. Vacilo. Ah, se Caymmi visse isso...

E por falar em É CARNAVAL, essa foi a frase/desculpa que eu mais ouvi nos últimos dias. Pra tudo e coisa cualquiera. Neguinho dava o cu pro cachorro na porta da boate e dizia que é Ah, mas é Carnaval. Nego enfiava a cara na jaca e acordava no dia seguinte vomitando os órgãos e se consolava no É CARNAVAL. Vi gente cortando o braço, tomando banho de lama e beijando OITO ao mesmo tempo sem tirar o pé do chão e só parando pra me dizer que É CARNAVAL. Mas depois que eu vi uma vendedora ambulante de destilado dizer que não tinha troco porque É CARNAVAL, eu fiquei passada. Eu não sei de onde essas pessoas tiram tanta alegria pra resolver tudo com um É CARNAVAL.

Tudo podia ser simplesassim. Ainda bem ERA CARNAVAL.

Troféu Milharal

2005-02-10T01:30:00.000-03:00

Menina de Latão

“Menina de Ouro” é tristemente desnecessário. Uma sessão da tarde apelativa, drama fraco e mal articulado. Clint Eastwood está ótimo como ator, assim como o Morgan Freeman. E a Hilary Swank continua sendo uma atriz despreparada. Recomendo esperar pra ver quando passar na televisão.

Peter Pânico

“Em busca da Terra do Nunca” me fez chorar menos do que eu gostaria ou seria capaz. Acho que se a fábula tivesse sido dissecadamente explorada (assim como a figurapersona do escritor em questã e os potenciais de cada personagem/personagem da história), eu pediria mais uma hora e meia de filme. Mas ficou por menos, mesmo. Depp mandou bem de acordo com a medida Johnny Depp de conseguir mandar bem, mas poderia ter sido espetacular. Não foi. Winslet me fez lembrar Jack, Coração do Oceano e Titanic. Por quê será? Enfines, achei que faltou AVENTURA e MAIS realidade na IMAGINAÇÃO. Vejam, porém.

Lafa e os Tremendos

2005-02-10T01:10:00.000-03:00

LAFAYETTE E OS TREMENDÕES acenderam meu coração no Teatro Odisséia nessa terça-feira última. Eu tenho uma relação especial com o Lafa, cresci ouvindo meu pai ouvir. Não só o que ele tocava com o Rei, mas seus próprios discos mesmo (obs: meu pai é um dos maiores colecionadores de jovem guarda do soulseek). O Lafa é um dos poucos tecladistas que eu respeito (porque teclado é um instrumento detestável, convenhamos), e nesse show ele mostrou que continua em plena forma de mito. Há ANOS eu não vibrava tanto com um show. Espetaculér. Os Tremendões estão de clap clap, deram mais umas 3 doses de roquenrou nos rockão da jovem guarda. Emocionei.

Dúvida Cruel

2005-02-10T00:07:00.000-03:00

O que é mais aliviante e saudável ao mesmo tempo: arrotar ou peidar?

Rrarrarrarrarrarrarrarrarrarrá

2005-02-10T00:03:00.000-03:00

Como podem perceber abaixo no ranking de classificação das Escolas de Samba do Rio de Janeiro,

1 - Beija- Flor
2 - Unidos da Tijuca
3 - Grande Rio
4 - Imperatriz
5 – Salgueiro

...

13 - Portela
14 - Tradição

eu mereço uma piada de alívio, já que a minha Portela não desceu. Pois bem, vocês sabem o porquê que explica a não-queda da Portela para o Grupo de Acesso?

Reposta: a Portela não caiu por causa da TRADIÇÃO.

Obregada, obregada. Isso daria uma manchete excelente, façam suas combinações.

A despropósito...
quero ver a Grande Rio me mostrar ao vivo o show que deu nesse terceiro lugar. E acredito que vá mostrar um segundo lugar, até. Grande Rio é da terrinha. Caxias é foda, tem os melhores bicheiros, artistas poderosos e uma máfia invejável. Orgulho romtaun.

Afasta de mim esse cálice

2005-02-07T23:59:00.000-03:00

Manhã de Carnaval

2005-02-06T20:06:00.000-03:00

“Nunca deixes para depois o que podes deixar para jamais.”

Serafim Ponte Grande (vulgo Oswald de Andrade), dezoito du seis de vintedois

Método Portela de Distinguir Capa de Ele Pê

2005-02-06T18:55:00.000-03:00

Quando a capa de um vinil é azul e tem muito branco (ou vice-versa), batata, ou é Robertão anos 80 ou é Simone fase Então é Natal. Pode até ser que a Portela tenha sido campeã no Carnaval anterior (a escola de samba vencedora ganha a capa do disco do próximo carnaval). Mas minha Portela não ganha há tempos (segundo Julieta, é porque a águia sempre quebra a pata ou SE ATEIA FOGO). Sendo assim, acho que era o que eu tinha dito na primeira linha e na segunda até mais da metade.

Pega no meu Piuiiii Tique-Táque

2005-02-05T07:53:00.000-03:00

Percebam a capa desse disco do trem da alegria. Que enrabação é essa? Patrícia (atual Marx) enraba Luciano que enraba Amanda que enraba Juninho Bill, que por sua vez, toca uma mas ninguém vê. Censuraram a foto.

Notem mais, as bocas abertas, a fumacinha paint brush (que é de tudo, menos de preocupação) que sai da cabeça do Juninho e os "séquiços" dos bacantes devidamente tampados pela guitarrinha gliter rock.

Que surubada minha gente. Indecença pura. Quando eu era criança, achava que isso era APENAS brincar de trenzinho...ai, minha inocência.

the world's in slumber, let's misbehave!

2005-02-04T21:50:00.000-03:00

"If you want a future, darlin',
Why don't you get a past?
'Cause that fateful moment's comin' at last..."

Buemba Buemba, ériCapalominA descobriu o samba!

2005-02-04T15:00:00.000-03:00

Eu sempre tive um pé atrás com o pessoal da eletrônica cena e da moda cena. Não estou me referindo a certos Djs, estilistas, duplas ou bandas de eletrônica, costureiros, modelos. Não aqui, essa é uma pauta pra depois. Estou me referindo ao pessoal do jornalismo de moda e música eletrônica AO MESMO TEMPO, aos malas que divulgaram (mal) a cultura clubista das grandes capitais da Europa aqui e transformaram tudo em jornalismo fluorescente, e em alguns casos literatura. Aos que já sabem a quem me refiro, avisovos: ériCpalominA descobriu o samba. BABADO FORTE.

A seguir o texto da coluna de hoje da Folha. As partes vergonha alheia estão negritadas para que o leitor possa refletir profundamente sobre cada declaração (absurda) dada, e embaixo de cada parágrafo eu fiz um comentário amigo. Perceba:

Skindô, skindô! O Carnaval chegô! E o Brasil bomba. No meu coração também. Contagiada pela onda verde-amarela global e cada vez mais reconhecendo os valores da cultura brasileira, recentemente descobri uma onda nova pra mim. Não o último gênero da música eletrônica (tecnoeletrodrum&trance?), a droga perfeita ou a última moda em Paris. Mas o samba. Claro que o samba vem respingando em mim há tempos - nas percussões e instrumentos que os DJs começaram a colocar nas batidas e loops, desde os anos 90. Mas agora, nessa minha "reinvention tour", algumas coisas mudaram. Ano passado, dois dias antes do desfile da Prada, eu estava no desfile das escolas de samba - que só havia assistido uma vez, criança. Chorei com as cores, as danças, a alegria, com a Mangueira e a pureza, quase ingenuidade do amor das pessoas pela escola. Entendi melhor o Brasil.

Parabéns. É interessante esperar o carnaval pra dar essa declaração, bastante realidade, emoção, uma cousa. Mais um brasileiro descobrindo o Brasil. Antes tarde do que never.

Depois disso muita coisa mudou. Comecei a ouvir discos e músicas que nunca tinha escutado. De uma amiga, ganhei presente inédito: um livro sobre a história do samba. Passei a ler as entrevistas do Paulinho da Viola, a rever Carmen Miranda, a ouvir diferente o violão de João Gilberto. E neste verão, no Rio, me joguei para a quadra da Mangueira, que passei a freqüentar. Assim, a cada sábado, em vez de me enfiar em qualquer clube repetitivo, fui criando minha própria cultura lá. Descobri que alguns mecanismos são os mesmos: o lugar de ficar; o palquinho; as estrelas e personagens famosos do lugar; as coreôs; a troca de sorrisos; as fotos; as músicas, muitas vezes as mesmas, tocadas como se fosse a primeira vez, levando o povo ao delírio. Como em toda pista, dançando, fiz amigos e amigas. Fui apresentada a percussionistas (que têm status de DJs) e, uma vez, até fiquei na sala VIP!

Panela existe em todo lugar. Impressionante. Mas é que o samba ta na moda, eu tinha me esquecido. E a panela do samba tem moral incontestável.

No finde passado, o último antes do desfile, um frisson de live-act internacional. E no dia seguinte, ainda com o corpo dolorido de tanto pular (não, eu não sei sambar), a maior viagem: quando me vi, estava desfilando pela avenida Atlântica com a Família Mangueirense (Nação Hell's?) e milhares de seres humanos, de todas as cores e credos diferentes, dentro de um bloco de rua da escola, gritando o samba-enredo deste ano, num lindo domingo de sol. Tive um megaflashback de todas as paradas tecno a que já fui. E pensei que essa minha vida é mesmo muito louca.

Uau. Estou tocada. Mas, ó, não esqueça o samba daqui a pouco, oquei?

Para ver com os próprios olhos: http://www1.folha.uol.com.br/fsp/ilustrad/fq0402200518.htm

Mishto Eleazar eh Rêi

2005-02-03T20:20:00.000-03:00

tô di olho no sr!!!!!!1

E o papa? Não vai morrer não? Já passou da hora. Fica nesse balança mas não cai irritante.

Acompanhe AQUI o início de uma das séries de fodas mais fotos do planeta. A primeira data do dia 22/06/04 (e é essa que ta aí em cima reproduzida com a legenda original), e para saber das posteriores, é só clicar em PREVIOUS.

Imagie so funny.

CHAPOLHO ACOROLHADO

2005-02-03T19:37:00.000-03:00

Clica no título.

Ládocelá

2005-02-03T15:16:00.000-03:00

“Minha casa? Minha casa é debaixo do meu chapéu.”

Seu Broca, um amigo da minha avó

Clóvis

2005-02-03T03:39:00.000-03:00

Às doze da noite o cansaço me aperta as pernas na cama. Enfio meus olhos no teto pra ver se cai duma goteira uma traça, um fungo ou uma lasca de reboco que me cegue e adormeça. O negrume suga a vista duma forma, fico tentando enxergar lá o que eu pinto aqui dentro. O que eu enxergo é o que eu pinto aqui dentro, sempre foi assim, nunca foi diferente. As euforias e as ilusões era apenas eu me deixando enganar pelos coloridos. Agradeci o pão e os lucros, falei pruma voz que nunca me retorna que eu tenho uma família pálida e maquiada como nos panfletos da Julio Bogoricin Imóveis, e que as crianças daqui brincam como as de lá, em piscinas que não existem de casas que ainda vão ser construídas. É foto, todos sorriem porque é foto. E esse verde que tem no jardim não é mato, é lodo. Não, a felicidade não é CMYK. As crianças maiores usam chapéus e os velhos estão sempre sentados na sombra. À avó nunca desejei exílio, mas é lá que ela se encontra com os que como ela exageram nas histórias. A busca pelas cifras asila meu futuro e não é permitida a entrada de animais domésticos. Lá existe uma academia para malhar as gorduras da vizinha e se esquecer das próprias. O resto eu nunca soube de onde veio e nem aonde cai. Um dia tudo cai, a minha bunda cai, o World Trade Center caiu, os meus peitos caem, a Torre de Pisa cai, o Papa cai. Nada disso me preocupa mais que ver minha velhice se concentrar numa estante curvada de livros que a qualquer hora...CAI. O resto? Quem mede o que é resto, quem é que não vive de sobras? A vida é um engarrafamento, quanto mais me distraio e evito buzinar, mais o trânsito flui. Trabalho só considero o que rasga minha boca com um sorriso, o que faz construir dinheiro fazendo o que se gosta. Sofrer por sofrer é melhor sofrer por amor. O resto é escravidão, sofrer por amor não é escravidão. E quem é que não queria estar permanentemente interditado pra obras? Incomoda-me até o edredom, me sufocam as almofadas. Trago o lençol pro centro até que me incomodem as dobras, o pano, a cama, o teto, o sono.

Word® Raça Ariana, Word® Albino e Word® Omo Multi Ação

2005-02-01T22:58:00.000-03:00

Q W E R T Y U I O P
A S D F G H J K L Ç
Z X C V B N M

O teclado me olha preto e imóvel. O tracejado branco em cada tecla me mostra todas as letras do alfabeto dois pontos acento agudo vírgula acento grave vírgula til vírgula ponto e vírgula reticências vírgula cedilha interrogação exclamação vírgula sinal de maior vírgula sinal de menor vírgula parênteses vírgula colchetes vírgula aspas vírgula chaves vírgula barra vírgula sinal de igual vírgula sinal de maior vírgula sinal de menor vírgula sinal de mais vírgula sinal de menos vírgula multiplicar vírgula dividir e ponto final.

Enfio meus dedos na caixa preta como se ali dentro eu fosse revelar uma fotografia. E pode ser que entre os espaços das palavras e os alinhamentos, eu extraia uma paisagem com montanhas em caixa alta. De um a dez eu tenho os números, e outros comandos bastante utilizados como o Foda-se 1, o Foda-se 2, o Foda-se 3...os F vão até o 12. Subo page up, desço page down, tabulo e com o delete eu apago, às vezes tudo. Mas não tem nada escrito desde que me lembro.

Quero esquecer vochê

2005-02-01T21:57:00.000-03:00

Quero esquecer vochê
Maas não consigo purrquê
Pur vochê eu mi infeiticei
Pur vochê eu mi inamorei
Pur vochê eu mi infeiticei
Pur vochê eu mi inamorei

Seeeeeei que não devo
Querer vochê tanto assim
Pois esse desêjcho é proibido para mim

Ma-aas foi aquele beiju
Sem querer que vochê me deu
Que meu amor por vochê naisceu
Que meu amor por vochê naisceu

Ma-aas foi aquele beiju
Sem querer que vochê me deu
Que meu amor por vochê naisceu
Que meu amor por vochê naisceu

(entra a orquestra)

Seeeei que não devo
Querer vochê tanto assim
Pois esse desêjcho é proibido para mim
Ma-aas foi aquele beiju
Sem querer que vochê me deu
Que meu amor por vochê naisceu
Que meu amor por vochê naisceu.

Ma-aas foi aquele beiju
Sem querer que vochê me deu
Que meu amor por vochê naisceu
Que meu amor por vochê naisceu
Que meu amor por vochê naisceu
Que meu amooooooooooooooooor por vochê naisceu.

Jorge Ben, em 63, no “Samba Esquema Novo”. Bons tempos...

Os pessoal do Erre Agá

2005-02-01T20:48:00.000-03:00

Eu já conheci um pessoal nessa vida: maluco remedinho, gente que come cabelo, mendigo com mania de herói, militar solteirão, roqueiro alucinado me anunciando a vinda do messias, prostituta casada, criança com vida sexual, mas nada, folques, nada se equicompara ÀS MULHERES DO RH.

No decorrer de 2004 eu fui entrevistada por metade do rio de janeiro, fiz quatrocentas dinâmicas, repeti incansavelmente meus três pontos negativos e meus três pontos positivos pra tentar convencer 3 dúzias de mulheres de que eu seria importante pra empresa que elas representavam, participei de discussões sobre aborto e política externa, e escrevi uns quarenta textos pra vender meu peixe.

Para fins contratatíceos, quando não se tem uma família pra sustentar, mas uma família no pé, faz-se de quase tudo. E dá-lhe eu em agências, firmas, escritórios, postos de gasolina, cursos de inglês. E foi nesses lugares gelados, que eu, fantasiada de gente séria, aprendi a tomar notas sobre a raça do mal, e hoje, finalmente, eu posso falar:

Primeiro foi uma puta lá que dizia que “você tem que saber trabalhar SOBRE pressão”, depois outras cinco que me ligavam avisando que “a gente vai ta encaminhando pra empresa e assim que a gente tivé uma resposta a gente vai ta te ligando pra ta marcando uma entrevista.”. E por fim, “faça um texto tema livre”. Fiquei tão à vontade, mas tão à vontade, que fiz sobre o rock nos anos 60.

E não é só de gerúndio que vivem essas donzelas, vivem também de muita amônia e recursos cênicos esvoaçantes. As loiraças belzebu ou morenas toddynho têm entre 23 e 29 anos, todas noivas ou casadas, a maioria potranca, calças justas, ou, dependendo da idade, estampados, peitos flutuantes, pele manchada de sol e muito doirado pelo corpo, dos brincos aos umbigos. Queria saber quem deu início a essa espécie rara, se foram os répteis das faculdades de Psicologia ou as aves da Pedagogia.

Bick Baporube

2005-01-31T23:50:00.000-03:00

A gribe Tsunami Carnaval me atacou. Estou buito, buito bal.

404 not found

2005-01-31T03:59:00.000-03:00

amo plug-ins
odeio pop-ups.

Orkut bêbado não tem dono*

2005-01-31T03:00:00.000-03:00

Eu sinto tanta vergonha pelas pessoas dos scrapbooks. Se é que me entende, seres que freqüentam e tentam fazer algum movimento no scrapbook dos outros. Seja em campanha política, divulgação de festa/site/blog/flog/comunidade ou qualquer outro tipo de spam. É um tipo medíocre de exposição.

Eu freqüento os scrapbooks dos meus amigos e até de amigos de amigos que por ventura venham a me deixar algum scrap. Respondo quem eu julgo ser digno de feedback e dou boas vindas a quem eu tenha aceitado como "amigo". Esses sim eu tenho prazer em escrever ou responder, assim como respondo aos e-mails de quem me escreve elogiando ou metendo pau no blog.

A troca é fundamental, e o Orkut é só mais um exemplo de que as pessoas não sabem lidar com a livre PARTICIPAÇÃO, e o pior, não entendem em que pontos começam e terminam a freqüência e a discussão. Mas, eu posso querer estar lá apenas de enfeite. Não importa. O lugar na estante é de graça, olha pra foto quem quer, compra quem quer. Bom senso então. Sempre.

Por isso que eu acho que o Orkut deveria oferecer um recurso que nos permitisse escolher as pessoas que poderiam nos deixar um scrap. Ou então, pelo menos, filtrá-los. Seria muito mais sensato, assim como o sistema de comentários em blog, que já me deu problemas demais pra que hoje em dia eu pense em permitir. Estou pensando em enviar a sugestão, assim como já enviei várias ao Google quando comecei a usar o Gmail, e como já enviei outras tantas a vários fóruns de softwares livres que eu uso.

Sim, quem está na chuva é pra pegar pneumonia, e dar a cara à tapa é necessário, ainda mais pra quem cria alguma coisa e quer divulgar o que faz. Porém, as pessoas confundem muito, e invadem mesmo, tendo elas nenhum ou algum ínfimo tipo de intimidade com você. Em 70% das vezes eu ignoro desagrados, em outros 20% eu parto pra cima de flecha, nos outros 10 por cento, reporto as bogus quem se mostra mais que inoportuno.

Pode ser mais que simplesmente marketing pessoal (profissional/ amoroso/ status pelos status), como alguns julgam, e se for só isso, paciência, cada um corre atrás como pode e/ou acredita. Da mesma forma, cada pessoa tenta fazer melhor uso das ferramentas de que dispõe.

Não me furto de (pelo menos) experimentar o que a Internet me oferece, e tenho algumas regras pra qualquer sistema ou rede que eu venha a participar. A Internet é um tipo de ferramenta central, capaz de atuar eficientemente em áreas de interesses diversos e integrá-los, se bem utilizada. Não abro mão.

Já conversei com amigos a respeito, e o que eles aconselham é que eu saia do Orkut. Não, eu não vou sair do Orkut, isso me incomoda um pouco sim, mas eu já conheci o trabalho de muita gente boa por lá, já fiz amigos, já troquei material.

E eu não acho perda de tempo falar sobre esse assunto. Cada um aborda como acha conveniente os adventos de seu tempo, à medida que se sensibiliza por cada causa. Quantos textos já não foram escritos sobre o telefone, televisão, jornal, e-mail, pager, papiro etc a época de seus aparecimentos? O Orkut taí, e tem seus prós e contras como todas as outras coisas, é válido discuti-lo. E mesmo que ele proporcione para alguns apenas rir de uma tosquice, eu não o desqualifico.

* Orkut bêbado não tem dono é uma comunidade criada pelo Edinho, uma das TAZ onde neguinho fala o que quer e alguém raramente reclama.

antes

2005-01-29T18:36:00.000-03:00

bosque musical

los pájaros dibujaban en mis ojos
pequeñas jaulas

alenjandra pizarnik

Hay que desplugar

2005-01-29T17:53:00.000-03:00

A BENSA, Bensima, bensimon falou de off blog, calcinha versus cueca na literatura, publicação, incentivo, merda impressa, iniciativa, projetos e talentos.

Concordei.

ego surfing no gugou refresca a memória

2005-01-29T15:01:00.000-03:00

EU TENHO PROBLEMA DE MENTE! meo deos, há menos de dois anos eu não sabia que a tendência era piorar, a tendência é piorar.

e piorou.

Orassão pra juventude

2005-01-28T18:00:00.000-03:00

Primeiro um copo tímido numa prateleira do armário da cozinha. Eu devezenquando tinha que beber um golinho pra agradar. Depois passou prum copo maior, quinhentos eme-éle. Já fiquei meio cabreira “tá virando carola”, mas mermo assim bebia. Água nunqué demais. Porémontem, assim que cheguei em casa, mirei uma GARRAFA. Pensei “água que meu passarinho não bebe”. Quela acredita, eu confio. A fé reboca montanhas.

Ouve oração pelo rádio todo dia e acha que o mané que fala lá consegue benzer todo aquele H2O. Muito esquisita essa mulher que me pariu. Depois soueu que acho tudo normal. Eu hein, na época da minha avó o rádio só tinha cantoures e cantouras, reinado atrás de reinado, Isaurinha atrás de Emilinha, e nada de Jesus Cristo. Jesus Cristo só apareceu depois, com o Roberto Carlos. Um rockão com aço, diga-se de passagens.

Porecuanto é uma garrafa, daqui a pouco é um GALÃO. Quem avisa amigoé, e olha que eu sou filha. To imaginando o dia que vou pegar minha mãe em pé do lado da caixa d’água aqui de casa com um radinho de pilha na mão. Virou uma pinguça do senhor e aposto que oquela pede é pra ele salvar minhalma dos abismo e das treva da vida.

Mamãe marota gasta as manhãs cantano oração no rádio e derrmano o senhor goela abaixo, do dial pros rins. Enquanto isso eu curto meus roquenrou...

Segura na mãe de Deus,
Jéssica Rélem Queine

GERTRUDE STEIN É PINTO

2005-01-28T16:45:00.000-03:00

DA SÉRIE: "Meusamigo poeta" parte primeira

"Para ser escrito numa porta de banheiro da rodoviária de crato
(ceará): "o amor, essa duença"

é o amor uma duença?
se for, dela padeço
nessa duença eu cresço
sem haver convalescença

seu moço, ai como eu sofro
dessa duença sufrida
dessa duença duída
dessa duença gozosa

sem cura, o médico disse
e não é semvergonhice
é duença verdadeira
começa segunda-feira

e não acaba no domingo
não acaba nem no bingo
nem comendo macaxeira

não acaba nunca a maldita
é como aqueles toca-fita
com o pudê de autorreverse:

e vai tocando o meu curação
lado a lado b, lou reed meets agepê
e deixa que os dois converse."

Angélica Freitas, consuma

Mal de Alzheimer

2005-01-28T13:46:00.000-03:00

Se você também confunde Carole King com Carly Simon, junte-se a mim.

Os Orifícios Divinos Em Janeiro REVISITED

2005-01-27T04:02:00.000-03:00

Porque São Pedro não é nem nunca foi santo casamenteiro. Obregada, Barcellos.

REVEJA O CONCEITO!

Ay, mulher

2005-01-27T03:09:00.000-03:00

Toda vez que eu insisto em ver televisão, meu dedo COOOÇA pra fazer um téque-tetléque a respeito do que foi visto. Às 11 da noite, deitada na esteira do meu barraco de sapê e zapeando na tv aberta, suspendi meu dedo e deixei cair na REDE TV. Atração: SUPERPOP. Pra quem não conhece, é a incrível enciclopédia barsa em versão audiovisual sobre o nada e o porra nenhuma, apresentada por Luciana Gimenez, criada do Mick Jagger.

Pois bem, o assunto em questão era uma homenagem ao Ronaldo Esper, um cidadão que ganha pra “alfinetar” o gosto dos artistas e ditar o que há de CERTO ou ERRADO na roupa/forma física das celebridades. Ele tem pinta de bicha velha pai de família. É um tipo lamentável, porém famoso, que quando não dá pra estilista ou cozinheiro, CERTAMENTE é professor de Língua Portuguesa ou História (com variantes pra Geografia e até Biologia) de cursinho pré-vestibular ou supletivo. Importante destacar: leciona no período noturno, pinta o cabelo de Acaju e usa um casaco de couro preto estando frio ou calor. Em alguns casos ele pode ter moto e andar com uma bolsinha da academia, mas ele faz é sauna.

Segundo informações colhidas, a tiazona acima vai substituir a vovozona, Clodovil, no horário da tarde. O que eu acho uma pena. Não que eu seja admiradora da carreira do Clodovil ou levante sua bola Almodóvar, porque embora seja escroto, ele manda bem quando quer mandar bem. E é um polemizador de mão cheia, cria confusão, dedura e arruma barraco em toda emissora que passe. Fala de homem, da mãe adotiva e falecida que ele tanto ama e de deus ao mesmo tempo sem conseguir concluir absolutamente nada além de lições de vida de caderno de receita. Uma delícia. Seu sarcasmo e falta de senso ao mesmo tempo em que me divertem me desesperam.

Mas voltando ao Esper, durante o tape de homenagem, enquanto várias pessoas de seu staff pelavam seu saco descaradamente, desde a faxineira até sua secretária particular, rolava um fundo musical. E é aqui que eu queria chegar: normalmente o tema seria um Kenny G, mas NÃO. NÃO. Até agora eu não acredito, mas estiquei a butuca e confirmei: era “Just Like A Woman”, do Bob Dylan na voz da Nina Simone. Eu não fiquei só emocionada porque o Bob Dylan é um dos meus singer/songwriter favoritos, ou porque a Nina Simone é uma das minha vozes femininas preferidas, fiquei foi curiosa: quem será o anjo que escolha trilha praquela joça? E mais, rolou Ella Fitzgerald e um piano à la Bossa Nova Iorquina. Estou coçando meu pé com o queixo. Inacreditei.

Enquanto isso, no divã ao lado do convidado especial, uma horda de putas encomendadas e fantasiadas de modelo e donas de casa de luxo sentadas em posição de salão de cabeleireiro tecem incríveis comentários como: “Isso é só uma crítica construtiva”. Queridos, quando o papo começa a descambar pra “isso é uma crítica construtiva”, retire-se, coisas mais agressivas podem surgir, como “Eu sou uma pessoa eclética, sabe?” Quem é que convida essas debatedoras? Ok que o tema não é necessariamente um tema que requeira mão de obra especializada e pensante. Mas perálá, é expor-se ao ridículo. Quem estica o cabelo delas, mete um vestido colado, ensina a sentar em público e a falar frases de efeito pra entreter grande parte das famílias brasileiras classe nem sei qual mais, acho que de A a E?

Isso é crime, minha gente. Prendam essas pessoas. Ai eu na ditadura agora, censurava essa gente toda. Papo de usar técnicas de tortura como costurar boca, colar dentes, arrancar línguas. Ainda bem que eu só escrevo, não falo. Me processem, mas por eu perder meu precioso tempo com isso.

Quem viver verão

2005-01-27T03:01:00.000-03:00

Pessoas morenas abaixo de um metro e meio invadem os cinemas depois das 17h.

Esse é o meu cronicontoartigocoluna pro Natelona esse mês. Quaisquer semelhanças são meras coincidências. Certos?

Clicaquis, tá em ARTIGOS.

Os Orifícios Divinos Em Janeiro

2005-01-26T19:56:00.000-03:00

São Pedro está com a bexiga solta, seu mijador derrama tanta água sobre a cidade que se eu não fosse peixe me afogava. Sem falar da luminosidade periclitante do sol que sai de seu furico quentinho. Então imaginemos o processo simultâneo de excreção: com o pau ele faz chover, e com o cu ele ilumina e irradia. E se uma pomba caga em mim, eu vou achar que é São Pedro de saliença. Poderoso. Rapaz de sorte. Beleza pura.

Brincar de Eliana

2005-01-26T18:40:00.000-03:00

Julieta, manda o invete de novo. Deu erro, não consigo abrir.

Mãozaoalto!

2005-01-26T18:30:00.000-03:00

Law school and other neurosis inducing endeavors.

Paralelos Ponto Órgue

2005-01-26T03:50:00.000-03:00

Entrou no ar anteontem a edição A Arte de Desengavetar Escritos 5 da Revista Paralelos. E entre os "chóvens talentos", está um “croniconto” meu.

Tema: SUBÚRBIOS

Título: Silvia 20 Horas Domingo*

CHEGAMAES E DAUMA LIDA!

*“Silvia 20 Horas Domingo” é uma música do Ronnie Von da fase psicodélica.

Leiaute Urge

2005-01-25T23:36:00.000-03:00

Gente letrada, eu vou mudar meu blog de endereço, isso já foi dito. A partir de agora, vocês serão leitores do BIFE SUJO, meu novo caderno onlaine, que integra o coletivo carioca BADTRIP (work in progress), formado (porenaquanto) por mim, Fred Leal, Rafa Spoladore, Nando Rocha (de novo), Márvio dos Anjos, Jonas Galvez e Ivan Siqueira.

Mas eu não vou ficar pagando de musa desses sacudos não, pelomenos não até as coisas estarem nos conformes queu desejo. Eu já to com tudo em cima, inclusive os arquivos antigos já foram quase todos transferidos, só me falta a bagazza do layout. Eu não tenho layout e não sei fazer. Ninguém é perfeito.

Senoassim, se por acaso alguém quiser me ser gentil e companheiro, serei grata. Não quero nada demais, nem ilustração, nem foto, nem porra nenhuma, só um fundo escuro e NO MÁXIMO umas barras coloridas no topo pra dar uma arejadinha.

Eu não vou pagar, sou fudida, vocês sabem. Mas eu tenho certeza que Deus dará O DOBRO em troca ao santo que me fizer o favor. E é assim que a vida funciona para os que estão começando como eu, no esquema 0800: fazemos favores e ganhamos um abraço, um muito obrigada caloroso e amigom, e o Recorrente Peso da Experiença. O tapinha nas costas é opcional.

É óbeveo que eu vou creditar em forma de banner o santo que assinar a arte.

Suplico, não custa nada:

brunabeber@gmail.com
bebernaodirija@gmail.com

Reclame Institucional Moves Around

2005-01-25T23:06:00.000-03:00

Inutilidade Pública: espero que vocês se recordem dos “Reclames Institucionais”, posts esporádicos que continham uma foto de personalidades ou coisas com as mesmas iniciais que as minhas: “b b”.

Por exemplo: Brigitte Bardot, Bix Beiderbecke, Betty Boop, Belém-Brasília, Bobby Brown, Bertold Bretch, Bernardo Bertolucci, Bang-Bang, Beggars Banquet, Backstreet Boys, Barrados no Baile, Banda Beijo, Beto Barbosa, Biscoito Bauducco, Bim Bom (o que o João Gilberto inventou no violão), Banco do Brasil, Brigitte Blair, Big Brother, Benjamin Button (personagem de um conto do Fitzgerald), Bélla Bártok, Beto Brant, Bia Bedran, Ballet Bolshoi, Bank Boston, Bob’s Burger, boobs, BB Ferreira, Bombril, Bem Brasil, Bombom, B B King, Burt Bacharach, Beach Boutique, Bora-Bora, Bruxa de Blair, Bye Bye Brasil (3 b..rs), Big Bob, Beth Balanço, Banda Blindagem, Big Bem, Bob Balaban, Bill Blake, Bala Boneco, Bad Boy, Blim Blom, Benjamin Bratt, Banana Boat, Bertrand Bonello, Beep beep!, bruna beber, bebê e mais uma caralha de coisas.

Pois então, o fotolog onde antigamente eu publicava meus poemas visuais, vai ser o lugar só pra isso. Posi pra quem ainda não sabe, os mais de 120 poemas visuais foram recolhidos e selecionados para TENTATIVA DE LANÇAMENTO EM LIVRO (ME EDITEM, CARALHO, POESIA DÁ DINHEIRO!). Só que não é um projeto só meu, eu escolhi apenas 30 poemas e dei 10 a cada três amigos feras para que fosse ilustrado. Ou seja, uma leitura deles pro que eu escrevo. São eles: Nando Rocha (Nandoca, o nosso querido MAGALHA, vanguardeiro dos bons), Jones de Araújo (My brother Djônes, minha ex-dupla de criação saudosa) e Tiago Teixeira (TT Teixeira, mais conhecido por mim como André Brotom, o Jujuba Preta). Ou seja, só o flanco maroto do bom gosto. Estamos em fase de finalizamento, aguardem nutiças.

Enquanto isso, quem quiser acompanhar, pode vir NESSE ENDEREÇO e deixar sugestões de coisas que por ventura eu não tenha listado.

Tenha uma boa noite.

Obrigada,
A gerência.

Acorda pra cuspir!

2005-01-25T21:51:00.000-03:00

Sonhei que eu era o Xico Chavier. Magro, com peruca preta aplicada, óculos escuros de cego e dom de escrever com a mão na testa e os olhos fechados, o que sopram os que bateram as botas.

Aboiolado e santo. Curador das causas do mal e do Fogo Selvagem, fez do espiritismo quase uma bandeira branca, amor. Morava na miséria e era assediado por uma biba paulistana e maquiada: Gugu, O Liberato.

Eu sonhei que o Xico Chavier era a cara do Roy Orbison, e não é que era verdade?:

Nossa Senhora de Fátima

2005-01-25T00:44:00.000-03:00

Tua presença me pegou de surpresa.

Drummond

2005-01-24T15:14:00.000-03:00

Elvis Costello é lésbica

2005-01-24T03:52:00.000-03:00

"Lip service - well, that's all you'll ever get from me
Well, how could you believe I'd take you seriously?"

Isso deveria esclarecer o casório com a Diana Krall. Humm, contraditório.

Tiradentes

2005-01-24T01:58:00.000-03:00

Tua falta me enforca.

Oliveira Leitêra, um abraço

2005-01-22T23:41:00.000-03:00

"Coçando a barba no frio exagerado do Theatro Municipal, eu tentava medir, pela intensidade de meu tédio, a extensão de minha ignorância. "Será que isso é bom, bom, bom, bom e eu não estou entendendo nada do Bejárt, Maurice Bejárt?", eu pensava, frustrado...."

Miguel, O Conde.

Esse é o e-missivista amigo que mais me escreve de sete em sete dias. Só nos vimos uma vez (quando ainda não nos conhecíamos), e nos falamos a primeira numa lista de discussão na Internet, de onde já quase fui expulsa várias. Na surdina, juntando links, descobrimos amigos em comum, que nunca nos apresentaram. Ou seja, um primo, que se eu vejo na rua corro o risco de não saber quem é.

Neguinho SÓ vacila.

“Lazy on a sunny afternooooooooooooooooon..."

2005-01-21T19:39:00.000-03:00

Nojo de sentir minha bunda colando nessa cadeira quente que me abriga ol dei longo. E não há banho que chegue. O verão me entontece e me entope até as narinas. Pele puro leite ariano não merece nem 20 graus na sombra. Suor nas bicas e boca seca, tô imprestável. A aflição é tanta que parece que acabei de me apaixonar. O verão me cansa profundamente e desanima “I’m in love but I’m lazy”. Não, não me recomende praia. Liguemos o ar, e façamos uma lareira, socorro, eu preciso sentir frio.

"The tax man's taken all my dough,
And left me in my stately home,
Lazing on a sunny afternoon.
And I can't sail my yacht,
He's taken everything I've got,
All I've got's this sunny afternoon.

Save me, save me, save me from this squeeze.
I got a big fat mama trying to break me.
And I love to live so pleasantly,
Live this life of luxury,
Lazing on a sunny afternoon.
In the summertime
In the summertime
In the summertime

My girlfriend's run off with my car,
And gone back to her ma and pa,
Telling tales of drunkenness and cruelty.
Now I'm sitting here,
Sipping at my ice cold beer,
Lazing on a sunny afternoon.

Help me, help me, help me sail away,
Well give me two good reasons why I oughta stay.
'Cause I love to live so pleasantly,
Live this life of luxury,
Lazing on a sunny afternoon.
In the summertime
In the summertime
In the summertime..."

the kinks - sunny afternoon

Amigos de colégio te acharam no orkut? Previna-se.

2005-01-20T03:02:00.000-03:00

É sina. Não há sequer UMA pessoa que esteja no Orkut que ainda não tenha sido localizada pelos antigos amigos de colégio. Eu, até bem pouco tempo, ainda não havia sido descoberta, mas foi só esperar que pluft, uma pipocação inesperada de emails chegando “fulano te adicionou a lista de amigos”. E aí comecei a me lembrar daqueles nomes, sobrenomes, nomes compostos, apelidos. Quando eu vi, pelo menos umas 25 pessoas tinham me achado, e claro, adicionado. Até aí tudo bem, nada demais, é curioso saber o que as pessoas andam fazendo da vida. E claro que tem sempre o carismático-popular que arruma reuniões, marca encontros e organiza festas para “reunir a galera. Formandos 2001”. Eu acho uma forçação de barra, com os poucos amigos que me sobraram do colégio (uns 3), eu ainda tenho contato, mas os outros 400 dos quais eu por acaso me afastei, foi porque é a vida. Eu não vou a nenhuma dessas festinhas, não por não ter curiosidade, mas para evitar desconfortos. Prefiro, quem sabe, encontros menores, com dois, três. Não uma FESTA, porra, não tem clima.

E é aí que começa a morar o perigo. Pessoas que nunca tiveram nada a ver com você continuam não tendo nada a ver com você, e você percebe (mais uma vez) que o que os unia (ou seja lá que tipo de verbo podemos usar pra falar de convivência em colégio) era apenas O COLÉGIO e NADA mais. Tive surpresas agradabilíssimas via scrapbook ou MSN, falei com um parceiro do pinguepongue, o Pereira, que era minha dupla certa todos os dias na hora da saída. Esbarrei também com o Paulo, que junto comigo e mais uns dois gatos pingados, éramos uns poucos que freqüentávamos a Biblioteca, liderada pela sargentona da tia Geni. Nessa época, quarta, quinta série, eu só lia histórias fantásticas e já vinha tendo contato com poesia (concursos e saraus a que me submeti), e era lá que o Paulo me falava de seus dinossauros, o muleque tinha fissura e eu curtia muito ouvir os relatos dele. Aliás, foi ele que me apresentou algumas bandinhas de rock do cu da Inglaterra. Hoje eu sei, o Paulo era indie.

Apenas eu e mais uma menina escolhemos Comunicação, uma penca escolheu Direito, outra penca escolheu Nutrição/Veterinária/Biologia, um Filosofia, uns três Letras, um Produção Cultural, um História, um caminhão ficou entre Educação Física e Adminstração, dois optaram por Medicina, um por Engenharia Elétrica e o resto eu não sei. Acho até que já estou sabendo demais para quem renegou. E provavelmente eles devem estar empregados. Já eu, necas. Se alguém fez Meteorologia, Arqueologia (que era o que o Paulo dizia que ia fazer, mas escolheu Filosofia) ou Biblioteconomia, eu infelizmente não descobri. Esses seriam excelentes parceiros de chope. E aconteceu que, conversando com a grossa maioria, eu vi que eles continuam freqüentando o mesmo circuito bar-boate da época do final do segundo grau e só, alguns se casaram entre si, outros ainda namoram. Ah, tem a turma dos marombeiros, essa, sem dúvida, a mais povoada. E duas meninas que viraram mulher de bandido, o que eu achei bem divertido. Não soube de ninguém que tem/teve banda, de alguém que escreva ou de alguém que dance, cante ou pinte. Definitivamente, eu tive poucos coleguinhas artistas. Duas bichas minhas amigas deram pro teatro e uma outra virou cabeleireira, dizem que umA dAs melhores do bairro. EssA eu quero ver de perto.

Porém, dia desses, uma bigorna. Sabe aquele carinha pelo qual 80% das meninas eram apaixonadas? Aquele que além de ser bom em português e matemática, tinha lábia, jogava bem futebol, basquete, vôlei e ainda era lindo? O queridinho do corpo discente, péla-saco e metidinho pra caralho. Então, era esse cara. Não posso citar nomes, mas um dia eu, como toda idiota, havia me interessado por ele. E claro que não levei, ele “namorava” a garota que a MASSA considerava a mais gata, ele era popular, ele podia. O cara tinha um puta carisma, e a gente brigava muito, o que durante muito tempo partia meu coração. Ohh. Pro meu azar (que nada, sorte), ele ainda me odiava, porque sem forçar a barra como ele, eu conseguia ser uma boa aluna (na médida do possível) e logo, ele disputava NOTA comigo. Sabe essa corja? Ele era o líder da GALERA DO 10, os bocós que tiravam 10 em tudo, que decoravam a porra toda, mas não conseguia mandar bem numa discussão, por exemplo.

Ele julgava os gostos de todo mundo, principalmente o MEU, que era tirada como MALUCA, e lançava as modinhas mais boçais pra todo mundo acompanhar, menos eu e uns heróis da resistência. Agora é a minha vez, a revolta da maluca não-enquadrada: foi folheando o PROFAILE do rapaz que descubro que ele virou MICARETEIRO, e que curte folia o ano inteiro. Isso mesmo, o cara SE DIZ FOLIÃO, freqüenta comunidades de carnaval, turma do abadá, Bahia rules, Asa de Águia, Levantou Poeira, e ainda por cima é viciado em CHOPADAS. Tá no NONO PERÍODO, mas ainda freqüenta essas chopadas, dá trote e acha isso onda. Na lista de preferência, o desfile do bom gosto: livros como “Pai Rico e Pai Pobre” (esse freqüenta as prateleiras de lançamento de auto-ajuda) e filmes como “O resgate do Soldado Ryan” (a turma que acha que cinema é Severiano Ribeiro no domingo de tarde). E sobre música ele tem a dizer que: “De tudo um pouco, mas a folia me contagia!!” Silêncio, além de tudo se diz ECLÉTICO. Vergonha Alheia manda beijinho. Sem mais comentários.

Damião Experiença

2005-01-20T00:00:00.000-03:00

AHAHAHAAHAHAHAHAHAH!

cuspição

2005-01-19T23:17:00.000-03:00

"¡que viva la ciencia, que viva la poesía!¡qué viva siento mi lengua cuando tu lengua está sobre la lengua mía! el agua está en el barro, el barro en el ladrillo, el ladrillo está en la pared y en la pared tu fotografía / es cierto que no hay arte sin emoción, y que no hay precisión sin artesanía / como tampoco hay guitarras sin tecnología / tecnología del nylon para las primas tecnología del metal para el clavijero / la prensa, la gubia y el barniz : las herramientas del carpintero

el cantautor y su computadora, el pastor y su afeitadora, el despertador que ya está anunciando la aurora / y en el telescopio se demora la última estrella / la máquina la hace el hombre……..y es lo que el hombre hace con ella

el arado, la rueda, el molino / la mesa en que apoyo el vaso de vino / las curvas de la montaña rusa / la semicorchea y hasta la semifusa / el té, los ordenadores y los espejos / los lentes para ver de cerca y de lejos / la cucha del perro, la mantequilla / la yerba, el mate y la bombilla

hay cines / hay trenes / hay cacerolas / hay fórmulas hasta para describir la espiral de una caracola / hay más: hay créditos / tráfico / cláusulas / salas vip / hay cápsulas hipnóticas y tomografías computarizadas / hay condiciones para la constitución de una sociedad limitada / hay biberones y hay obuses / hay tabúes / hay besos / hay hambre y hay sobrepeso / hay curas de sueño y tisanas/ hay drogas de diseño y perros adictos a las drogas en las aduanas/

hay-manos-capaces-de-fabricar-herramientas-con-las-que-se-hacen-
máquinas-para-hacer-ordenadores-que-a-su-vez-diseñan-máquinas-
que-hacen-herramientas-para-que-las-use-la-mano

hay escritas infinitas palabras :

zen gol bang rap Dios fin

hay tantas cosas / yo sólo preciso dos:
mi guitarra y vos / mi guitarra y vos"

rroRrre dréquiciler. "mi computadora y vos, mis cuadernos y vos, mis libros y vos"

RRoRrre Dréquiciler

2005-01-19T03:51:00.000-03:00

Fazia meses que não ouvia Jorge Drexler. Gosto da voz do uruguaio, é curta e acolchoada. Lembra uma época GRACIÔSA de mi vida, quando eu ainda atendia no outro endereço do fluxonismo, no UOL. Era uma ocasião de espiral e textos imperdoáveis.

Pus fim no dito cujo e rumei pra cá pra fazer tricô no blogspot. E depois de seis meses aqui, aviso que mudarei de endereço em breve. Rumarei pruma casa com janelas, vizinhança, comida, roupa lavada e meu retrato na estante.

Pois então, sentei com os álbuns que possuo do sujeito: “Llueve”, “Frontera”, “Sea” e “Eco”, os quatro últimos. Tava a fim duma lombra emocional que só a latinidad consegue causar em minhalma. Em outras palavras, uma fossinha.

Hoje em dia rola um raipe em torno do Dréquiciler, ainda mais depois do “Eco”, que é definitivamente o álbum que eu menos gosto. Mas antigamente acontecia com ele o mesmo que num muuuito distante aconteceu com o Fito Paez, e creio eu, ainda acontecerá com o Pedro Guerra. Esse último das Ilhas Canárias, e o anterior da Argentina.

“Frontera” é o meu xodó, e já o ninei feito bebê. Nele constam músicas que me deixam emo, entre elas “Princesa Bacana”, “Rio Abajo”, “Corazon de Cristal”, “Alto el fuego” y “La edad del cielo”. Por motivos exclusivos e injustificáveis.

Porém, é no “Llueve” que mora a minha musga preferida, “Cara B”, e acho que já postei a letra aqui umas 4 vezes. Tem também “Murga Reggae”, que dá vontade de dançar com a colher de pau em uma mão e a outra na barriga, enquanto preparo comidas calmas, como por exemplo um mingau. Não é um reggae, é uma baladinha simpática. Mas voltando a “Cara B”...ai, que tristeza, vou chorar. É uma puta canção, fala da maldita solidão a dois, de emendamento, de reaproximção, de vazio. Um horror de lirismo, fico imaginando a belezura que seria num vinil. Elegança!

Já o “Sea” é o couvert do “Eco”, e logo desgosto, mas com um pouco mais de gosto. Tem cara de clipe. Conheço de caboarrabo e digo, a faixa “Horas” ainda vai ser gravada pelo Nando Reis. Esperemos passar essa fase Hare dele de tocar e bater palminha pra maluco de lenço no corpo dançar e cantar. Já convivi de perto com essa raça (algumas coisas a gente não escolhe, engole) badtrip, não tenho saco pra tanto Krishna e tanto Rare Rama.

Já “Nada menos” é a cara dos Titãs mermo. Sem querer desmerecer um ou outro, ou ser culpada mais uma vez de fazer comparações absurdas pelos que dizem que eu nivelo por baixo. Por baixo é o caralho, eu tenho boas referências, mas também tenho péssimas e não vou omitir. Se só faz sentido pra mim, ok, um dia você consegue.

Quando eu falei que o Devendra Banhart era MPB PRA CARALHO ninguém me deu ouvido. Duas semanas depois tava ele lá na Folha se assumindo um pós-tropicalista. TOMA. E na época que eu conheci a figura mal tinha resenha da música dele por aí, hoje em dia encontro qualquer álbum na Uruguaiana.

Ay, milonga. Amanhã vou ouvir um metau e avisarei o endereço da casa nova. Me esperem de banho tomado.

"CABISBUNDAMENTEBAIXOS"

2005-01-18T01:15:00.000-03:00

putaquepariucaralhoporra, estou in coma. engoli que nem fumaça de primeira tragada, engasguei, bambei nas pernas, calafriei e pensei que ia pendurar as botas. o livro me chegou no meio do almoço e passei o dia com ele agarrado nos dedos, e dos dedos pra baixo dos braços, e dos braços proentre as pernas pra pegar uma caneca de café e um pão duro pra fingir que eu tinha fome de comida. ai, meu apreço pela marginália letrada...

acho que só fiquei nessa fissura-do-dia-só, que me lembre, com "Feliz Ano Velho" e "Memórias Sentimentais de João Miramar". "Tanto Faz" é um livro escrito por um capeta assoprador, um sujeito que soube fazer literatura brincando, um poeta emputecido e apaixonado. e por quê eu não li essa porra antes, hein, marcelo? disserte sobre essa falha de caráter. puta presente, um chute no meu saco que não tenho.

me retiro, preciso engolir um ar e desabotoar uns pensares.

p.s: alguém sabe precisamente onde anda o reinaldo moraes? me informem.

estamos aqui para viver a vida em voz alta

2005-01-17T17:15:00.000-03:00

final de semana afogado num modess. sangue que escorre nas veias não corre nas pernas. desce abaixo, se deixar, até os joelhos. me recolhi na dor das contrações dos que ovulam vez ou outra pra sinalizar o princípio da criação. chá e água quente, muita palavra guardada, perna bamba e corpo derramado no sofá mandando pra dentro um tape de imagem chamuscada onde aquele cara, aquele ator, como é mesmo o nome dele, faz papel de roteirista fracassado e beberrão. ele mora mas não come uma bela prostitura. mexeu pouco comigo, dormi cedo, dei notícias a pessoas pouco amigas que sequer me procuram. o velho pellegrino me moribundeou, mas recuperado, fiz uma frase pra ela. ela sente falta. daqui a pouco segunda, já acordo.

sentada na privada fumo meus wondering de frente pros bordados da toalha de rosto. uma flor laranja de linha grossa e um sol, toalhas de banheiro parecem sorrir. melodia me traz novidade de setenta, da época da maldição. puxo a descarga. chegou carta do amigo pra fazer rir de qquer tristeza. sorri, como recomendado, arreganhando o envelope branco que trazia o TANTO FAZ e um quick time do leminski, que jamais pensei em ter na mão. o impresso do reinaldo moraes ficou pendurado nos meus dedos pintando todos os meus monstros de colorido. vida há de caminhar pro blue. essa prosa me corta, respiro pouco. caetano cantando beatles, e ainda é novidade de 70. sufoco o quarto com a porta fechada, hora de escrever pra ela, ela sente falta.

*a frase do título é do Zola.

MAUAMOR

2005-01-15T03:10:00.000-03:00

maumor

a luz do dia me piora
não durmo porque sono
durmo pra envelhecer.

mausenso

flores fedem
árvores morrem
a cova me acolhe.

mauodor

a hora trapaceia no verão
mas não se pula
e nenhum parente morre.

maumorte

comicha a pele
cativa piolhos
abriga pulgas
porra, eu não sou cachorro não.

maugosto

não confio na natureza
nem no teatro
flores fodem com beija-flores.

maurumor

escuto tudo
e acho tudo muito alto
eu tenho 20 anos, bicho,
eu sinto um medo ducaralho.

O Cabôco Papa Cu

2005-01-13T04:29:00.000-03:00

cuase duas da matina e tunico faz a festa no quintal esporrando os bancos de madeira, fuça abusada. com as patas descesobe escadas pelo cheiro do meu chá. cutuca a janela, eu quieto a palhaçada e bato nas teclas por cima da música. john cage com caetano transa in a landscape.
costas doem no cóccix. abro as narinas e sinto o amargo da língua parada. faz a falta que sinto do resto, no hacia otra cosa que escribir. palavras não cabem na minha letra torta, em pauta dupla posso escrever dois finais um fino e um grosso um embaixo e outro por cima.

estico os ossos pelo mole tom que trago sambando nos quadris desde domingo. quebro a cabeça pro lado, pra frente os braços. salpico o rosto dágua prapagar a fumaça, meu amor dorme doutro lado do túnel e eu deixei meu sono por lá.

Hoje é dia de Fonoaudiologia

2005-01-12T04:09:00.000-03:00

Ontem, terça-feira de chuva cinza e estalante, me sentei curiosa e ansiosa horas antes (SENHORA DO DESTINO) da estréia da minissérie HOJÉ DIA DE MARIA. E toda vez que me disponho a ver televisão por meia hora que seja, vejo coisas desassossegantes como:

1) que língua é essa falada pelo elenco dessa nova microssérie? Confesso meu esforço descomunal para entender claramente as palavras, que não sabia se era em paulistês, mineirês ou nordestinês. Ta certo que folclore pede um clima accent, e que qualquer exagero seria perfeitamente aceitável desde que se mostrasse claramente como um exagero. Mas acontece que é um ÉRRE tão caprichado que eu não sei quando é ÉRRE ou quando é ÉLE. Se a impressão foi só minha, ou a véia ta surda ou a véia ta burra. Esperemos pela familiarização, talvez no próximo capítulo a poeira já tenha ACCENTADO.

Emtempo, o primeiro capítulo até encantou: Fernanda Montenegro mandando vê, a voz de Laura Cardoso, como sempre terrific, e no clã INFANT, temos uma gordinha enfezada que não faço idéia do nome e uma moreninha de sorriso bonito e choro frouxo, Carolina Oliveira, a Maria. Amém.

2) Já nos comerciais... ta pra surgir uma outra microssérie chamada MAD MARIA, baseada num livro de Márcio Souza e adaptada pelo papa de época, Benedito Rui Barbosa. E eu te exclamo: que nome mais escroto, hein? MAD MARIA. Li a resenha do livro e já sei que a personagem central, TAMÉM MARIA, é louca. Mas e daí? MAD MARIA? Escrito como se ouve MÉDIMARIA...nome de quê essa porra? Nome de mingau ou de doce típico? Um descendente de Cremogema? Nome de doce tipo AMOR AOS PEDAÇOS, MÃE BENTA? Se bem que AMOR AOS PEDAÇOS tem cara de nome de novela mexicana...

3) Como havia dito sobre AS HORAS ANTES, eu captei em senhora do destino que toda a dramaticidade da Carolina Dieckman se concentra na boca, já repararam? No máquicimo rola um olhinho caído, mas é caso extremo. Ela sempre faz aquele arquinho pra baixo, nos cantos da boca. Não entendo o porquê. CD cria um pólo dramático na região da boca pro olho entediante. Que coisa óbvia. Nem os emoticons do MSN são tão previsíveis. Esse pessoal do tablado é foda, vou te dizê...

it

2005-01-11T21:51:00.000-03:00

phantons me
ma shadow appears
every time i verify
that
it
ghosts me
obscurity appears
when im verily
away from
that
is
theclosesttome.

Reclame Institucional VIII

2005-01-10T19:08:00.000-03:00

bertold bretch

E não é a cara do Djéraldi Tômas?

A Tribo dos Come-Merda

2005-01-10T18:52:00.000-03:00

Esse ano eu entrei de férias desincorporada. Para os amadores, DESEMPREGADA. Sem nenhum vínculo empregatício com qualquer corporação, tronco ou chefe que me cuspa quando fala ou me bafore hálito de cocô com café velho. Eu nunca tive a sorte de ter um chefe velho que SÓ tivesse mau hálito. Se você teve essa sorte, comemore, poderia ser pior. O mau hálito faz parte da personalidade do chefe velho, assim como o café, o cigarro e o jornal. Os meus chefes, especialmente um, sempre apresentavam agravantes como não escovar os dentes depois do almoço e estampar feijões nos dentes laterais a cada “Olá, Beber, estou de volta” do almoço todos os dias. E como se não bastassem esses dois fatores trágicos e complementares, o boca-de-vala SPÉCHIAL CUSPIA na face do interlocutor (esse que vos fala) e não tinha a menor noção de espaço físico necessário para se estabelecer um diálogo de trabalho: falava bem próximos do meu nariz, como se, num ato íntimo, tentasse me cativar com belas manifestação de apoio, dinamismo e capacidade de me emputecer o juízo. Eu sempre tentava manter distância pra desviar de perdigotos, mas uma salivada nos óculos, pelo menos, era inevitável.

Depois de três anos de estréia no mercado de trabalho, eu já desconhecia o que era viver sem carregar a coleira eletrônica na bolsa pra autorizar minha entrada na redação e dependências. Eu não lembrava mais o que era pegar cinema no meio da tarde de uma segunda-feira e pagar mais barato, nem muito menos visitar amigos depois do almoço pra trocar livros e ouvir música. Perdi até o hábito de ver televisão. E, face ao ócio profundo e até então deveras bem-vindo, me caiu a ficha do que era viver sem ter que fingir desejos de bom dia e boa tarde e boa noite no refeitório, no banheiro e nos corredores. Chegava a suspirar só em pensar que não teria que interagir com os boçais que sempre querem interagir com você exatamente na hora em que você finaliza um trampo importante, sem ter que participar de amigo-oculto e comemorações de final de ano, constrangimentos pelos quais todos temos que passar. Eu não visto camisa de empresa que me arranque não só o couro, mas que se eu deixar, até as calças.

Eu exercia a mera função de estagiária, incumbência multifacetada que oferecem prometendo mundos de experiência, mas que no fundo é só uma trolha bem grande de tarefas acumuladas que você tem que desempenhar bem por uma módica quantia. Normalmente, cobre-se o buraco de um (ou dois) profissional (is) formado (s) que só estaria (m) fazendo o que o estagiário faz, por no mínimo, quatro ou cinco vezes mais. Se esse profissional formado for o seu chefe (se for RECÉM-formado então, meu chapa, você pode se considerar na VALA. A empáfia é redobrada.), agravam-se chances de você tomar mais ainda: ele vai sufocar você, ainda mais se ele não receber quatro ou cinco vezes mais do que deveria receber. É bem provável que rancoroso e amargurado, ele sobrecarregue seu início de carreira com desilusões. E você, fudido e feliz, se engana até se tocar. E aí ou você engole os sapos e monta um brejo, ou fecha a conta no recinto pra ser chibatado em outro lugar. Ah, e depois me conta se o final foi feliz.

óttô

2005-01-10T17:18:00.000-03:00

“dias de janeiro calor demais/ dias de janeiro olha como faz/ esquentam, é tão bom estar no mar./ amo você, amo você./ talvez não seja o certo, amo você demais./eu vou sair, vou ficar só./se o ré diz mi, fa si li dó/ eu vou sair, vou ficar só, vou ficar só/ lá, lá, lá, lá.”

Geléia Geral Inbasa

2005-01-09T20:26:00.000-03:00

Eu não nasci de óculos
O péla-saco do Taylor Hackford teve 40 milhões de dólares pra conseguir fazer uma cinebiografia interessável: Ray é um drama emocionante. Também são duas horas e trintetrês minutos sentados e algumas apelações justificáveis (afinal é um filme sobre a vida do Ray Charles, que ainda estava vivo quando as filmagens acabaram): o cara teve uma infância dos diabos, perdeu o irmão e ainda ficou cego aos setes anos. A imagem do som que saía da tela (jazz com gospel e baladonas country inexplicavelmente fundidos) trombava os olhos, e chegava dar uma tontura. Jamie Foxx dá um show e ainda toca piano, Sharon Warren no papel da mãe, Aretha Robinson, é bravíssimo. Triste e engraçado. Chorei tal. Recomendo.

(...)

Gulla – futuro membro relapso do Green Peace
Eu não vou mais gastar uma folha inteira sobre a coluna do Gulla porque é SÓ FRACASSO. Vejam vocês com os próprios olhos. Esperarei até a semana que vem pra tentar diminuir meu pesar:

http://www1.folha.uol.com.br/fsp/ilustrad/fq0901200522.htm

(...)

Nós gatos já nascemos livres...
Há um mês atrás, quando assisti pela primeira vez, quase me tornei fã de gatos: “Private Life Of a Cat”, de 1944, dirigido pela Maya Deren e pelo Alexander Hammid, é um curta OBRIGATÓRIO. 22 minutos sensacionais e mudos. Genial.

As Teorias-tralhas de Miss Trocadinho - updeited

2005-01-09T18:00:00.000-03:00

Ella Fitzgerald
Três Dione Warwick
Aimee Mann
Uma Bjork, que é o máximo que eu suporto.
Duas Joanna Newsom
Três Trish Keenan
Uma Blossom Dearie
Uma Dinah Washington
Uma Karrin Allyson incomoda muita gente.
Uma Mary Lou Lord
Uma Natalie Cole sem ser “Unforgettable”
Billie Holiday
Uma Norah Jones
Uma Etta James
NINA SIMONE
Sarah Vaughan
Meia Suzanne Vega
Uma Traceyanne Campbell
Vanessa da Matta
Nenhuma Natalie Imbruglia
NENHUMA WANESSA CAMARGO
Cinco Virginia Rodrigues
Nancy Wilson
Uma Tracy Chapman
Duas Leny de Andrade
Uma Lecy Brandão
Meia Martnália
Uma Preta Gil é complexo
Nenhuma Lanlan
Nancy Sinatra
Aretha Franklin
NENHUMA Diana Krall
Beth Gibbons
Umas dez da Patti Smith, do “Horses”, de 1975
Joni Mitchell
Janis Joplin
Nenhuma Jane Monheit ainda porque já sei que gravou Ivan Lins.
Cesaria Évora
Algumas Nico
Várias Linda Scott
Uma Alanis Morissette
Uma Tori Amos
Uma Carmem Miranda
Uma Sheryl Crow eu já consegui. Agora não mais.
NENHUMA Celine Dion
NENHUMA Mariah Carey
NENHUMA Lara Fabian
NENHUMA Whitney Houston. Ou uma bem apelativa “Endôoooooooo-iô”
NENHUMA Shania Twain
Uma Natasha Atlas que é divertido
Uma Ennya tudo bem. Mas é só.
Uma Fiona Apple e olhe lá.
Uma Britney Spears
Três Madonnas
Uma Dulce Pontes
Três Maria Creuza
Uma Maria João eu gostaria
Nenhuma Eva Ybarra
Três Edith Piaf
Uma Zazie: “Adão e Ivo”
Uma meia Celia Cruz
A mulher do Detroit Cobras
A mulher do The Mamas and The Papas
Duas Julieta Venegas
Oito Alcione. Ai, a minha marrom.
Uma Bebel Gilberto
Uma Maria Luiza, filha do Tom Jobim que canta com ele no Antônio Brasileiro as faixas “Samba de Maria Luiza” (p q será?) e “Forever Green”, uma música bem GREEN PEACE.
Uma Leila Pinheiro cantando Guinga
Uma Maysa e um canivete
Uma Ângela Ro Rô
Uma Cássia Eller
Uma Paula Toller da época do Kid Abelha e os Abóboras Selvagens
Nenhuma Zélia Duncan ever.
Nenhuma Ana Carolina ever.
Umas quatro PROPOSTAS da Adriana Calcanhotto
Nenhuma Simone. “Célulá vermelho” é dose.
Duas Elba Ramalho.
Duas Amelinha
Duas Elis Regina
Duas Elis Regina não, só uma. A outra é a Maria Rita. HOHOHO
Uma Maria Rita, aliás. Talvez duas.
Cinco Baby Consuelo
Nenhuma Baby do Brasil
Uma Marina cantando “Grávida”
Cinco Sandra Sá
Duas Sandra de Sá
Duas Rita Ribeiro
Uma Eliana Printes
Oito Mathilda Kóvak
Meia Ceumar
Uma Glória Pires cantando com o Oswald Montenegro. HAHAHA.
Clementina de Jesus
Astrud Gilberto com a boca mais aberta
Uma Cleide Alves e já ta bom
Cinco Aracy de Almeida
Duas Zezé Mota.
Uma Emilinha
Uma Marlene
Uma Olívia Newton John
Nenhuma Vanderléa
Uma Isaurinha Garcia. Talvez duas
Uma Fernanda Porto sem Chicobuarquear e já fica complexo
Uma Ellen de Lima
Uma Fátima Guedes de forma alguma. ODEIO.
Meia Joyce
A mulher dos Carpenters
Duas Mônica Salmaso
Nenhuma PJ Harvey
Nenhuma Peaches
Uma Carmélia Alves
Duas Nora Ney
Nenhuma Joanna, pelo amor de deus
Uma Amália Rodrigues
Uma dose de uísque e uma Miúcha.
Uma Simoni da época do Balão Mágico
Três Jane Duboc
Nenhuma Luciana Mello por enquanto
Uma Sandy cantando música decente poderia ser ouvível
Duas Nara Leão
Duas Nina Miranda e meia
Uma Rita Lee hoje em dia fica difícil
Uma Dóris Monteiro
Quatro Rosana
Três Eveline Hecker
Uma Gal Costa Fatal
Maria Bethânia rules.
Uma Fernanda Takai sem fome.
Três Marisa Monte
Uma Ivete Sangalo falando
Uma Daniela Mercury
Duas Kátia
Uma Ângela Maria com Cauby Peixoto
Três ou quatro Dalva de Oliveira
Uma Gloria Gaynor
Uma Donna Summer
Uma Celly Campello
Uma Eliana de Lima
Uma das Frenéticas
Duas de As Gatas
Uma da Gretchen
Uma com a mulher do ABBA
Uma Thelma Houston, “Don’t leave me this way”
Uma Gizele Madona
Duas Joan Baez
Uma Peggy Lee
Uma Dercy Gonçalves cantando “Duas aranha”
Uma Hebe Camargo. Gracinha! Gostouusa!
E acho que esqueci gente.

Colorama Sabor Ovo – NUEVO!

2005-01-06T21:36:00.000-03:00

Hoje, enquanto me pelavam a peruca, eu fustigava as idéa a respeito do antigo costume de há quatro anos pagar alguém pra me deixar devidamente com os pescoço de fora. Quando eu era menor de tamanho, as tripa capilar batia quase pela bunda e o máximo da ousadia era deixar a franja curtinar os olhos. A progenitora me obrigava a fazer manutenção com certa regularidade para não atrapalhar as visão, mas os cabelos no olho que não eram cílios eu resolvia com apenas um peteleco.

Masacontece que eu tenho o cabelo bom e a mufa adubada, a plantação cresce qué uma belessa. E vez a cada dois meses é precinecessário estilizar meus fios grafite 0.5 HB que brotam quinem chuchu na serra. Depois que inventei de reduzir a cumpridice das madeixas, viciou, e hoje em dia é só a pelaria começar a espanar a nuca e fazer calor preu correr pra aparar a região (da cabeça onde fica o cérebro, seu indecente!).

PENTEAR CABELO é uma atividade que não consta na minha lista mental de tarefas diárias, coisa que praticamente me recuso a fazer. Sequer tenho pente, me sobram os dedos envergados se enfiando pelo cocuruto para armar o xaxim e ainda sair tirando chinfra de que eu não preciso me aplicar nos conhecimentos Kerastase Henê Rená pra quem encontra dificuldade em manusear um Bombril. Porque uma coisa é certa, se eu fosse negona ou crespa eu ia assumir o black: ou raspava ou metia turbante pra me aproveitar da exuberância do exotismo. Sacoé Paula Lima, ex-Funk Como Le Gusta? Então, um rolo de fumo de responsa.

Na linha radical, eu veto arcos e prendedores, rola um trôma da época que fazer um RABO DE CAVALO, na opinião e exercício de profissão da minha avó de me arrumar pra ir pra escola, era puxar tanto, mas tanto qeu chegava ficar com os olhinhos um pra cada lado das orelha. Quase uma oriental, mushi mushi, de ter dor de cabeça depois e o caráleos. E a metidinha a JASSA ainda queria meter um arco pra ficar tudo no lugar. De nada adiantou, fecundei diversas e diversas gerações de piolho.

Pois bem que eu já tardava na iniciativa de correr ao encontro dum Edward mais próximo: sacudi os bolso, juntei meus zinco pingado e contei vinte e cinco dinheiros na mão dum afro reggae num salão no porão do edifício central das informática, ubicado no centro da avenida rio branco. Eram onze das matinas, sonífera pedi que ele por bem ficasse à vontade porque eu queria mudar o tipo de aparo. E o cara mandou tão bem na tesoura nervosa que eu estou praticamente o Cebolinha, só me restam três antenas. Estou até estudando o caso de uma peruca Lady loira até emendar o carnaval.

declarationship

2005-01-06T00:10:00.000-03:00

há coisas que só a voz de um negão pode fazer por você: quando o Otis Redding canta eu soul mais feliz.

A MELHOR CANTADA DE TODOS OS TEMPOS DOS ÚLTIMOS QUATRO ANOS

2005-01-05T19:44:00.000-03:00

AGORA, VIA E-MAIL, SEM ASSINATURA:

“bruna beber,

Gostei do seu nome e quero te conhecer. Acho que tem, assim, um apelo dual, parece um lapsus liguae dos seus ancestrais, é uma gracinha. Se vc for igual ao seu nome, vou até querer vc pra mim, mas por enqto só peço pra te ver de perto e saber do resto melhor do que aprendi até agora.

Bruna e Beber, dá vontade de roubar suas iniciais, duas bandas da minha bunda apontando na mesma direção (bb).

Eu tenho o fardo dos vinte e poucos anos, cabelos escuros e pele desbotada, já li Charles Pierce e Ferdinand de Saussure, não fumo e só bebo quando me dão de beber.

Vai?”

Pasmei. PODE MARCAR O CASAMENTO!

2005-01-05T15:20:00.000-03:00

francofonia - o retorno

p/ deborah yde em Chartres, da banda de lá do atlântico.

Esses rapazes!

2005-01-05T07:18:00.000-03:00

Meu Rei tá cobrindo o Humaitá Pra Peixe. Chuá.

(...)

TT Mufumo Sonrisal Colesterol Mufumo Teixeira começou a colunar na Contracampo. Curti.

2005-01-04T01:13:00.000-03:00

SÉRIE DA CASA: MINHA FAMÍLIA – Membro 1

por Varetha Franklin

Eu tenho uma tia que é uma das criaturas mais engraçadas que eu conheço. Desconfio que ela seja autista (que é como sacaneio) ou simplesmente um gênio, extramente avançada pro seu tempo. Desses que, publicamente, se manifestam de maneira abrupta e incompatível com o contexto de uma conversa. Que criam polêmicas e saem fechando portas, se divertindo as custas de um assunto tabu numa mesa de almoço de família. O tipo que escandaliza.

Observe algumas pérolas da Tia Quita, que sabe lá deus como, enfia em qualquer conversa que venha a ter comigo. Não importa o assunto em questão, nem a veracidade com que discutimos no momento. Na verdade, independe de qualquer coisa. São lampejos de memória dela que inexplicavelmente se manifestam na fala. Basta UM silêncio entre uma frase e outra, minha ou dela, para ela me virar, fazer cara de orgulho e soltar:

“Que saudade de quando você era pequititcheeeenha!”

[tia quita alonga “i” e “e” misturados em qualquer eneagá.]

“Amô, ô, amo, volta a ficá pequititcheeeenha outra vez! A tia gosta tanto. A tia gosta, gosta, sabia? A tia adora, gosta muito”

[E ela tem mania de falar a cada frase também de maneira mixada, dando uma leitura repetitiva e com ênfase. Por exemplo: “a tia vai estudar, vai estudar a tia”. em outras vezes, ela vai falando verbos por ordem de hierarquia, de cima pra baixo. Assim: “a tia gosta, a tia adora e a tia ama. OU, a tia ta cansadinha, ta cansada, ta cansadona, a tia.” E repete o “tia”.

“Dói, cadê meu dedinho?”

[o “dedinho” são os dedos mindinhos da MINHA mão e do MEU pé, que desde que eu era pequiquititcheeeeeeeena ela deu como sendo dela. Um porquê? Não faço idéia. “Dói” é uma corruptela de “godói”, que é o jeito bahia do meu pai me chamar. Nem ele sabe a origem desse apelido, muito menos eu. O que Dolores Bife Sujo tem a ver com Godói? Mistério.]

“Quando você era pequititcheeeenha a tia fazia carinho no seu pé e você balançava a cabecinha toda arrepiada! Arrepiava tudo. ARRUPIÔ, ARRUPIÔ, HAHA, ARRUPIÔ”

[Ela fala exatamente assim com esse “haha” entre os primeiros dois ARRUPIÔ e o último.]

“Quando você era pequititcheeeenha e morava lá no apartamento, a tia ia te visitar e tomava conta de você. Você só queria ficar comigo. Morria de rir comigo. LIN-DA da TCHETCHEIA!”

[a minha tia inspirou, de fato, a atriz que melhor já conseguiu representar papel de tia solteirona, divertida e maluca. Não só pelo fato de se comportar como parte da família de um comercial de loja de departamento (Ingrid Guimarães, por exemplo, cara de tia doidivanas), mas por apertar minhas bochechas até hoje e me tratar como se eu tivesse quatro anos de idade e ser capaz de infantilizar qualquer assunto mais sério.]

“Dói, você é linda, sabia? Até sem dente, sem cabelo, branquela, sem escovar o dente. A tia te ama do mesmo jeito.”

[Gente, vocês ainda não entenderam, minha tia é caso de polícia. Não digo nem de hospício, porque o reboque dela prum manicômio teria que ser por conta de uma ARMAÇÃO ILIMITADA.]

“Você nem liga mais pra mim. Quando era criaaaaaaaaaaança, SÓ FICAVA CO-MI-GO!”

[não, não é carência, é maluquice. Ela fala que “quando era criança” desde quando eu era criança, ou seja, ela inventava um passado pra mim que não existia. É lavagem cerebral, coisa séria. É por isso que eu sou esquisitofrênica.]

“Dói, eu quero ler versos. Você tem verso pra me dar? Tem livro de dizeres? Eu adoro dizeres, principalmente de amôoo. Cadê aqueles versinhos que você fazia quando era pequititcheeeenha?”

[estranhamente, ela nunca andava com livros de poesia, e acredito eu que ela tenha tomado conhecimento de “versos” nas minhas antigas agendas do colégio que vinham com um “dizer” ou “pensamento” em cada dia, ao lado do nome de cada santo. Mas que ela gostava, gostava. Só a vi com um exemplar do Vinicius uma vez, mas sei que ela tem vários cadernos com frases anotadas, muitas mesmo. E que ninguém pode ler. Ela coleciona canetas Bic e Kilométrica Roller, lápis de carpinteiro e cadernos antigos com papel de carta, envelopes antigos dos correios com bordas amarelas e verdes, apontadores, selos antigos, moedas, lembrancinhas de nascimento dos filhos das amigas. Ela guarda fotos minhas e das minhas primas, nosso bilhetes, nossos desenhos, um dente MEU, uma medalinha com uma menininha e xampus novos dentro de um gavetão de madeira trancado a chave. Ela é organizadíssima e muito asseada. Asseada é uma palavra escrota, ela é limpa. ]

“Amôoooo, escreve carta pra mim!! Eu adoro receber carta! Escreve e manda pra Tia caquinha, que a tia caquinha te reponde! Manda uns dizeres. Ta, manda, ta? Manda pra tia, manda, ta? Manda.”

[a vida inteira ela me pediu pra escrever cartas pra ela, e acho que só escrevi três até hoje devido a pouca distância entre nossas casas. Uma observação importante quanto ao “Tia Caquinha”, que é como ela se refere a ela própria quando fala de mim e dela numa mesma frase. Sim, ela não usa “eu” e “vocÊ, ela usa “tia caquinha” e “dói”. Quando fala da minha prima, ela diz Tia Cáca, e a outra prima, Tia Quita. Mais mistério.]

“Me dá seu anel? Me dá sua pulseira? Poxa, compra pra mim uma igual?”

[Coisa de criança. Sempre elogia minhas bijuterias que são tão poucas, e até as minhas roupas. Importante destacar que eu posso estar usando um TRAPO ou um brinco de LATÃO que isso acontece. Não há critério, muito menos noção de nada.]

E agora, preparem-se para a frase que mais me encafifa:

“Dói, posso beijar seu suvaco?”

[IRMÃOS, segurem esta pobre alma que tem uma tia que a pede para beijar seu suvaco, isso é piroquice ou não é? Socorro.]

Acho que agora vocês podem imaginar que cenas como essas podem acontecer a hora que for, na situação que for: enterro, casamento, dia normal, hora do almoço. Sempre, não importa, eu já dei como as FALAS dela, não são mais comentários. É script.

Características gerais: quase quarentona, um pouco gordinha, só teve dois namorados sérios, nunca trabalhou na vida, só sai de casa para ir ao banco ou supermercado. De vez em quando visita as tias da minha avó e antes da minha bisavó morrer, era sua procuradora. Gosta de música brega em geral e é capaz de ver três filmes seguidos ou de levantar do nada na exibição do primeiro e sair resmungando.

Joga dominó, é viciada em palavras-cruzadas, toma leite com café todo dia de tarde e depois que escurece, senta na varanda e liga um radinho de pilha preto beeem antigo na antena um light fm. Quando dá 22h, se deita. E acorda religiosamente às nove. Ela critica a programação da TV aberta e uma rara opinião dentro casa, já que ela é radical e certeira nos seus resmungos amargos. Aparentemente não acredita em Deus, confia mais no seu casal de periquitos sem nome que nos humanos.

É capaz de passar 10, 12 horas sem abrir a boca, mas também é capaz de dar uma opinião numa conversa de família que faz TODO MUNDO parar espantado e pensar na tamanha ousadia e sinceridade de seus argumentos. Defende o que gosta quando resolve se pronunciar, é justíssima e é fiel. Trama planos de dominar o mundo, eu presumo, e às vezes nos trata como se fôssemos meros imbecis e ela a dona do estado. Foi ela que me ensinou o significado das palavras “malícia” e “cafofo”. Quando se estressa diz: “Caralho pouuuuuuurra”. Acho que foi inspirada nela que inventei uma das minhas primeiras palavras logo que comecei a falar, aos 8 meses: CUMERDAFODA-SE. Eu provavelmente aprendi esses palavrões e via a coisa como uma coisa só. Tudo era motivo para um CUMERDAFODA-SE, CUMERDAFODA-SE. Já fiz muita gente passar vergonha.

Adoro. Sempre esteve do meu lado todas as vezes que eu precisei, passou a vida inteira me colocando pra cima. Se interessa pelo que eu escrevo, não esquece de certos amigos meus que ela chamava de “sobrinhos” e é um ser humano imenso. No fundo, é um doce, e dona de uma sagacidade impressionante, que na sua crueza, já me disse as palavras mais sérias que eu já ouvi, e me fez respeitá-la. Essa louca daria mais o que falar, mas é uma pena que ela se esconda tanto. Sonho que ela se case e tenha um monte de filhinhos. Ou que ela tenha sua própria vida de devaneio escrevendo verso longe da “véa”, que é como, franzindo a testa, o nariz e a boca, ela se refere a minha avó.

Campanha pelo Desarmamento

2005-01-03T20:25:00.000-03:00

A propósito, o meu dia de hoje está tão “Revolver” (pros folks que não sabem, o sétimo álbum dos beatles).

Faz tempo que eu não me sentia assim. Sensacionale.

Sem o cu na mão

2005-01-03T19:46:00.000-03:00

Você sabe como o Mishima morreu? Dê uma lida nessa descrição, a melhor que eu já li. A página é horrorosa, mas vale a pena.

Sem contar o puta escritor que foi, Mishima tinha muito, MUITO, mas muito, MAIS MUITO culhão.

Oriental sabe morrer. Morre e ainda tira onda.

Válvula de Skype

2005-01-03T16:21:00.000-03:00

Instalem o Skype, um programinha que possibilita a falação em tempo real de qualquer lugar para qualquer lugar como se fosse uma chamada telefônica. Sem custo algum a qualquer hora. Basta ter um Mike, maicrofone, umas caixas de som e pronto. Que mané 21, 31, 51. O negó é ESCAIPE, não tem erro e RARAMENTE ocorre delay. Eu falo pramigos da França, São Paulo e Porto Alegre várias vezes por dia. Emocionante.

APOLOGIZO: www.skype.com

pêésse: meu usuárioname é brunabeber.

título

2005-01-03T15:27:00.000-03:00

Tengana é duas coisas: “Te engana” e “Tem gana”, ou “Ten gana”. Yo siempre tengo ganas de algo, pero siempre me engaño con mi propia (y defectuosa) ausencia de ganas de realización.

Tengana é desejofracassodesejo, querer e enganar-se com o próprio desejo, tornando-o inválido antes da ação. Foi o nome que eu dei pra sensação que eu sempre tenho perante quase todas as coisas, principalmente as mais importantes.

fotografei você na minha rolleyflex

2005-01-03T15:18:00.000-03:00

Nando Rocha, amigo, artista plástico e fotógrafo coisa fina foi à Bahia com intenções de viagem, e não é que ele se saiu bem pagando de Pierre Verger?

Confere: http://www.flickr.com/photos/nandorocha/

Outros trabalhos do moçoilo:

fotologson:
http://ubbibr.fotolog.net/nandorocha

portfolio:
http://nandorocha.does.it/

Gulla, O PEIXINHO DOIRADO

2005-01-02T21:42:00.000-03:00

Aos leitores relapsos, o gulla é o novo colunador da Folha de Sampaulo aos domingos. Para quem tem pena de comprar jornal como eu, clicando no linque que vou colocar logo após meus comentários, sob o nome de AQUI (não esse, o próximo), você poderá conferir o texto no integral. Mas não agora. Ou se quiser ler essa merda toda logo, o linque ta lá no final do texto.

Pois bem, ferreiragullar define o texto estréia como “Resmungos”, o que seria bem interessante não fosse o incidente de não ter conseguido de fato RESMUNGAR, só excusar-se: desculpou-se pacaráleos, deu exemplos não-senso, exercitou o pelassaquismo disfarçado e deu verdadeiras demonstrações do que pode ser uma boa vergonha alheia.

E antes que você, fã do gullar poeta ou crítico de arte (como eu. na verdade mais do segundo que do primeiro) me estoure a vesícula, eu destaco que estou falando do cara que escreve pra Folha a partir desse dois de janeiro. Observem:

“É verdade que eu vivo pensando, que chego ao ponto de ligar o aquecedor para tomar banho e me esquecer do banho ou, mergulhado nas minhas reflexões, deixar de me vestir e sair nu do banheiro. Por tanto pensar, certa vez mijei na lata de lixo achando que era o vaso sanitário e, na praia, imerso em cismas, tirei o calção para entrar na água acreditando que estava em meu banheiro.”

Seqüela, hein, tio? Como vocês sabem, o peixinho dourado tem uma memória que só armazena as coisas por 30 segundos, como se fosse um hd virtual de alta rotatividade. E acho, não preciso dizer que tipos de substâncias fazem um ser humano cometer tal tipo de coisa. Poesia que não é. Se bem que o Marcelo Dêdois é poeta, não é?

“É bem possível, ao entrar em meu escritório, encontrar-me fazendo um discurso contra a teoria do Big Bang: "Não dá pra acreditar que os bilhões de galáxias que existem hoje estivessem, no começo do universo, comprimidos numa esfera do tamanho de uma bola de tênis!". Por isso mesmo, já na juventude, mal chegado ao Rio, fui logo apelidado sarcasticamente de "profissional do pensamento".

Que bela merda ser chamado de PROFISSIONAL DO PENSAMENTO. Quem foi o amigo da onça que deu esse apelido zombateador e você achou que era agrado? Era pilha, gulla, era pilha.

“Donde concluir-se que, como penso sobre tudo sem de nada entender, posso adotar a definição que deu de si mesmo Otto Lara Resende: "Sou um especialista em idéias gerais". Dizer que não entendo de nada é exagero. Aliás, não é aconselhável exagerar na modéstia nem ficar se depreciando em público porque corre-se o risco de que, neste ponto, todos concordem com você.”

O Otto Lara Rezende era um especialista em idéias gerais, de fato, assim como o véio Pellegrino, o Sabino, o MendesCampos e essa gente morena de minas que eu curto deveras. Mas isso não vem ao caso mencionado acima. Passemos ao próximo parágrafo.

“De alguma coisa entendo, creio eu, de arte, por exemplo, e há pessoas que o admitem. De fato, dediquei -e ainda dedico- a maior parte de meu tempo intelectual a pensar sobre esse assunto. Já escrevi até livros sobre ele. Mas há controvérsias, já que os críticos de hoje afirmam que arte é tudo aquilo que se disser que é arte, o que torna dispensável um crítico como eu. De qualquer maneira, não fui convidado para fazer aqui crítica de arte, que é um gênero, como se vê, talvez dispensável; fui convidado para escrever crônicas, que ninguém sabe direito o que é.”

Concordo.

“Esta última reflexão me deu ânimo novo, porque, se ninguém sabe direito o que é crônica, posso escrever o que me der na telha, sem correr o risco de o chefe de Redação me devolver o original com a observação de que "isto não é crônica". Mas logo caí outra vez no desânimo ao considerar que tenho certa responsabilidade intelectual, não posso ficar escrevendo abobrinhas sob pena de me desmoralizar.”

De forma alguma. Haja sinceridade! Ou ele ta pagando de ingênuo ou esse texto é uma piada que eu não pesquei. Os jornais estão vazios de bons jornalistas, recheados de escritores de merda, articuladores sem assunto, páginas e páginas vendidas e gente como eu, que só resmunga. Não há jornalismo de qualidade na maioria dos casos, mas isso é tão óbvio quanto dizer ou pensar (e o pior, ESCREVER) que existe medo de escrever abobrinhas sob pena de ser desmoralizado. O Misto Eleazar não tem esse medo, mas o Misto é outra questã. Bastante interessante, aliás.

“Se esperar que me mostre um homem culto, estou perdido”

Papo de político tentando ser honesto e de escritor tentando se desculpar em pensamento minutos antes de dar uma entrevista. Isso de evitar fazer promessas para evitar expectativas é balela. Comentário dispensável. Guarda pra você.

“Um dos traços mais lamentáveis da minha personalidade é a facilidade com que esqueço tudo o que leio, a não ser quando estou invocado com determinado assunto e aí me debruço atentamente sobre o livro, leio e releio cada frase, tomo notas; fora esses casos, nada consigo guardar na memória. Certa vez falei entusiasmado a um amigo do "Coridon", de André Gide, e contei-lhe a história narrada no romance. Semanas depois, nos encontramos: "Leu o livro? Gostou?", perguntei-lhe. E ele: "Você é maluco! A história que me contou não tem nada a ver com o romance de Gide, cara!". É isso aí, quem não tem memória não pode ser culto. Mas tenho uma atenuante: é próprio dos poetas só guardar na memória o que os comove. Alegarão que nem todos, já que há poetas cultíssimos.”

É real que há a memória seletiva, e claro que acúmulo de informações gera esquecimento. Eu já MENCIONEI POR ALTO o que desencadeia esse processo. E se não for o caso de maconha, creio que pode ser GAGUICE. E quanto aos poetas, existem casos e casos, índice de loucura e teor etílico. no?

“De qualquer modo, quem nada guarda na memória tem a possibilidade de estar sempre vendo as coisas pela primeira vez e descobrir nelas - num filme, num quadro, num poema- aspectos inusitados...

Pensando dessa maneira, pode ser divertido brincar de novidade.

...o que daria validez a um aforismo que forjei há muitos anos numa época em que me dedicava a esse gênero literário e que diz: "Um homem desprevenido vale por dois". Certamente não em certos pontos da cidade do Rio de Janeiro ou de São Paulo.”

Depende do homem, e se ele é poeta. Hoh. Mas existem casos e casos, lembram? Já esqueceram? Porra.

“Como o leitor já deve ter percebido, toda esta lengalenga é para sugerir-lhe que não espere demasiado deste cronista bissexto. Farei o possível para não ser chato nem gaiato demais. Dificilmente evitarei algumas críticas ácidas, pois muitas das coisas que leio nos jornais e vejo na televisão me deixam irritado a resmungar com meus botões. Aqui terei a oportunidade de fazê-lo em público. Por isso, em muitas ocasiões, o leitor não encontrará aqui crônicas propriamente e, sim, resmungos.”

Agora é a vez DELE concordar comigo: lengalenga mermo. Poderia ter me poupado de tamanha decepção, porque eu ESPERO. Tomara que essa chatice não se agrave e que os resmungos se refinem. Critique acidamente que a galera grita UOOOOOOOOOOOOOOOUUUUUUW e faça o que bem entender sem dar satisfação, fica mais divertido e difícil de esquecer. É que agressão comove, imparcialidade SUCKS.

Até domingo que vem sem ser simplório.

Ah, sim, o linque AQUI.

2005-01-01T05:11:00.000-03:00

cansei desse fado
cansei desse blues
agora vivo
pelaventura
de viver.

dei-bai-dei

2004-12-31T21:46:00.000-03:00

c

a

i.

LEVANTA.
------------------------------(chão)------------------------------

Eleonora Derenkovskaya, a.k.a Maya Deren

2004-12-28T13:08:00.000-03:00

Entrou no ar o meu último têquisto do ano pro natelona. A edição é sobre Cinema e Artes Plásticas, e eu fiz sobre a trilha sonora do John Zorn prum documentário sobre a Maya Deren. Não, não vou explicar quem é, vocês vão ter que ler lá se quiserem.

A trilha é instrumental, logo, tentei fazer diferente do que simplesmente resenhação. Senoassim, eu NARREI o álbum. Divididi em três atos, construí a minha história a partir das sensações e viajei. Porém, tive o cuidado de sinalizar a maioria dos instrumentos e ambientações. E claro, transcrevi sons, que é um exercício ducaralho.

Espero que vocês curtam essa Coca-cola. E se lendo o txt, a narração fizer pouco sentido (o que pode acontecer DE FATO), aconselho ouvir a trilha (que é boa). Tá, porra, quem quiser pode baixar de mim. Eu sou bastante open source peer to peer, vocês que não aproveitam.

Agradecimento congratulados ao amigo Marcel Nôa pela dica do NICHO DE VANGUARDA.

O L I N Q U E D I R E T O A Q U I!

torniquete

2004-12-27T22:05:00.000-03:00

Quero comprar um produto que me cure as dores de amor. Um produto que lendo, ouvindo ou comendo, eu possa esquecer as dores de amor. Que me dispa, que me doe. Um produto que me faça acreditar, e que me ajude a resolver. Um produto eficiente, um efeito. Algum resultado.

Reclame Institucional VII

2004-12-27T13:26:00.001-03:00

babbling brooke

A Gang Do Lixo: arte naïf

Santa Cláusula

2004-12-25T01:59:00.000-03:00

Neste vigésimo quarto dia de dezembro, nada faço a não ser encher minha sancha pança. Minha família, esse coletivo inseparável, está no salão com as velas acesas esperando a hora de cantar parabéns pra Jesus Cristo. Eles desejam felicidades e muitos anos de vida ao menino, que de tanto livro e testamento, já viveu demais.

Sinto-me um glutão, preenchido de gás e fúria causada pelo tédio. O acúmulo de comida variada nos órgãos competentes é tão notável que me falta a respiração. A pressão na aorta é tanta que as rabanadas me doem na região do pescoço. Mal consigo posicionar os braços do lado do corpo em sinal de “SENTIDO!”. Estou prostrada como uma samambaia, e daqui só levanto prum encontro caloroso com um Sal de Frutas Eno.

Pensando melhor, que é a única coisa que não me exige AÇÃO, acabo de me recomendar distância do banquete, deixarei que os convivas afoguem as babas nos bens alimentícios que esta data proporciona aos espíritos. Retirar-me-ei para uma soneca religiosa: esticarei o tecido corpóreo no sofá, tombarei a barriga pro lado e dormirei o sono dos cristãos bêbados.

Meus votos de qualquer coisa, entre um arroto e outro, amém.

que me pariu

2004-12-23T03:40:00.000-03:00

hoje caiu a ficha de que a única coisa séria que a minha mãe não divide comigo além dos bagos do meu pai é o PLÁSTICO-BOLHA.

o egoísmo reina quando tem algum trapo daquela merda aqui. porra, desde criança essa disputa, que frustração.

Rosângela

2004-12-22T03:11:00.000-03:00

- broto, eu sou teu afim.

- eu sei.

- e então, rola?

- desculpe, não estou na pilha.

- ah, broto, p q isso?

- nada.

- ah, broto, explica...

- tenho sono. vou dormir.

- broooooto, nããããooo...

- broto é a putaqueopariu! eu tenho nome.

THOUGHT a GUESS

2004-12-21T15:33:00.000-03:00

“I wanted to be a painter, a musician, an actor, it never happened, I am a writer.”

Navid Hassanpour

Pensei numa versão pra isso. Observem:

“I wanted to be a painter, a musician, an actor, it never happened, I am a writer.”

se transformaria em

Eu poderia estar roubando, eu poderia estar matando, mas eu estou aqui pedindo.

rs. dá no mesmo.

SARAL ITERÁRIO

2004-12-20T17:06:00.000-03:00

A dramaturga Daniela Pereira de Carvalho e a escritora Ana Luiza Baesso promovem hoje, no Teatro Café Pequeno, um sarau literário que encerra o ciclo de encontros de jovens autores realizados no local ao longo de 2004.

Participarão: as duas moçoilas, Marcelo Moutinho, Crib Tanaka, Francisco Slade, Rodrigo Ielpo, Adilson Barcellos e quem mais topar. Eu não poderei comparecer, mas um texto meu será lido na roda.

O Teatro Café Pequeno fica na Ataulfo de Paiva, 269, no Leblon.
Começa às 20h e o preço é digraça.

Garota, marota e travessa

2004-12-20T03:01:00.000-03:00

Silêncio, estou ouvindo A MARROM. Alcione, meu rei, só em CAPS LOCK. Eu me impressiono sempre, a mulher consegue ser meio gospel, meio funk, meio mpb, meio afro. Em canções que, acima de tudo, são grandes sambões românticos. É meio mexicano também, é meia luz, louca bandida, saca? Pra quem conhece as capas dos discos antigos, flores no cabelo, decotes, unhas grandes. Afinal, ela é a LOBA. Rs. E por fim, de leve, o som tem um quê PANTANEIRO. Manja rodas de viola em novelas com pantanal, floresta selvagem? É isso. Um blém blém latino-sertanejo. Semi-João Bosco. Heh. E belamente brega ao mesmo tempo, tão brega quanto falar que é brega e chique.

Camarim e café dos bars. Timtim. Uma voz rouca e dengosa. Uma vez eu disse a uma amiga que a MARROM era a Nina Simone dos pobres. Concordando, a partir de então apresentávamos, ALSIMONE. É papo de diva, é sério. Alcione tem uma das maiores vozes femininas da música popular brasileira. Tem porte. Deveria ser pra exportação. Artigo de luxo, entende? A mulher toca TROMPETE! E outros instrumentos de sopro. Poder, poder! Eu sei que estou parecendo uma bicha aflita na minha defesa, mas é que me enerva os juízos ver que ninguém percebe essa mulher. Fico triste. Apelo aqui, ouçam a marrom. Agora uma observação, pode ser cisma minha, mas não parece que a Alcione tem as mãos quentes e fortes? Mãos generosas, OFERTOSAS? Eu acho. É a impressão que eu tenho quando ela gesticula.

“A loba”, “Sufoco” e “Estranha loucura” estão no meu top 10 da infância, que foi CRESCIDA nos pilares da música chamada “brega”. Até os meus sete, oito anos eu só ouvia Alcione, Roberto Carlos, Erasmo Carlos, Aguinaldo Raiol, Amado Batista, Élson do Forrogode, Adilson Ramos, Evaldo Braga, Belchior, Taiguara, Paulo Sérgio, Dalva de Oliveira, Márcio Greick, Cauby Peixoto, Ângela Maria, Menudos, Robby (o dos Menudos em carreira solo), Xuxa, Fábio Júnior, Mark Davies (o próprio Fábio Jr. antes de ser Fábio Jr. cantava em INGLÊS. É até bonitinho e aqui em casa tem isso em vinil), Roupa Nova, Tom Jobim, Leila Pinheiro, Fagner, Orquestra Tabajara, Tropicália, Bethânia, Caetano, discos do Ary Toledo e do Juca Chaves, Kátia, Marcelo Augusto, José Augusto, Leandro e Leonardo, Zezé di Camargo e Luciano, Martinho da Vila, Simone, Agepê, Dalva de Oliveira, Cazuza, Raça Negra e outras manifestações populares. E curto, foi uma miscelânea interessante.

Já ouvi cada coisa que vocês não imaginam. E peço, ouçam A MARROM.

Mercado das Carnes

2004-12-17T19:41:00.000-03:00

Local: P2B - São Paulo,SP

Anúncio:
Redator publicitário, extramente criativo e dinâmico e que esteja acostumado a trabalhar sobre pressão. Poderá trabalhar também no atendimento ao cliente, planejamento. Tem que ter como filosofia, que o que importa é a obra realizada e não o trabalho que possa dar.

Data do anúncio:
24/11/2004

Contato:
########

E-mail:
########

procurar emprego pela Internet é uma aventura. a gente bate em cada porta que só tu vendo. todos os dias eu recebo e-mails de listas para desempregados e passo os olhos na tentativa de fechar com pelo menos uns 4 currículos enviados. e acaba que me divirto às favas nessa tarefa que era pra ser árdua.

hoje me deparei com esse anúncio, e aproveitei pra destacar porque ele merece: o anunciante diz que eu teria que saber "trabalhar SOBRE pressão". y te pregunto: o que é trabalhar SOBRE pressão? em cima da pressão? já tem MBA disso? é um cargo elevado ou eu não entendi? oquequê isso minha gente.

mas ISSO não importa né mesmo. pessoas que não sabem escrever são as que nos julgam nessas horas. e afinal de contas, no fundo eu não preciso ser EXTRAMENTE criativa quanto o marcel duchamp, o importante é que eu me foda com um caralhão de trabalho e segure todos os sapos e engula todos os pepinos para que a OBRA seja realizada com dinamismo. desaforo.

e tem mais outra: resolvi dar um tempo com interrogações, ninguém me dá respostas decentes. agora eu só AFIRMO EM SUGESTÃO, quem quiser provar o contrário, tente.

millôr, eis teu único fracasso...

2004-12-17T05:48:00.000-03:00

ondessenfiou o txt da coluna da corarronai sobre a árvore de natal da
Lagoa? essano ela vai preparar um especial com maiores detalhes, de melhoresângulos? tá demorando tanto, édese estranhar. a essa altura, durante todosesses anos que ela colunano Globo, já deveria estar, no mínimo, indopro quarto texto. porra, até as inteligências boçais que nos divertentanto estão fracassando. esse mundo tá perdido. ô meu pai. falta de assunto, meu deus. acho que o fato é que agora elarranjou uma capivara para defender o espírito carioca de lagoar na Rodrigo de Freitas, e porque gato e fotolog tá ficando fora de moda. ou então porque viajou com uma amiga. ou porque perdeu tempo trocando e-mails com todo Brasil. ai minha filha putaquepariu viu. melhor tuse matar. pow.

charlie chet parker baker bird

2004-12-13T05:19:00.000-03:00

acho que dos instrumentos de sopro saem os sons mais tristes do mundo. são doídos, lamentados. flauta, sax, trompete, todos eles muito sofridos da gaita ao trombone. mesmo quando pontuados por uma bateria agitadinha, por exemplo, são melancólicos e sobressaem bela e irritantemente. notas menores, sons aparentemente simples. parece voz sem palavra falada no meio. parece canto de pássaro.

Vlog

2004-12-11T19:42:00.000-03:00

let it blog.
a coisa já estava demorando. posso ver bandas a mil postando clipes e shows todos os dias, escatologias e shows de realidade. porém, imagine se surgisse uma nova escola de cinema a partir disso? o pessoal malo-cabecinha do cinema que se leva a sério deixaria a coisa tão embaço-fracassada quanto alguns clicadores deixaram o POSUDO MOVIMENTO FOTOGRÁFICO MEU UMBIGO iniciado com os fotologs.

não, imagine mais, um MP3LOG: você entra numa página e ouve as músicas que alguém de bom gosto (esse fator é transferível) POSTOU, com informações raras, comentários, bootlegs... não seria tão sem graça quanto os serviços de rádio online e teria formato de blog ao invés de formato de fotolog, que foi o que (era de se esperar) desencadeou os videologs. ou algo mais bonito.

e finalmente quem sabe, pro FUTURO, um P2PLog (peer to peer): simplesmente um programa de compartilhamento de qualquer formato online em tempo real com espaço pra blog, flog, videolog, mp3log, networking, messenger e muito mais funcionando rápido? te mete, Google®, blog your ass!

esse mundo fica cada dia mais sem graça. e por favor, não tentem mais EVOLUIR o livro. nada (MUITO MENOS O E-BOOK) pode suplantar esse objeto fantástico e insubornável feito de PAPEL. e, sabido que celulose em inglês é CELLULOSE, o máximo que pode acontecer é algum vagabundo criar um CELLULOG.

KA

2004-12-10T03:32:00.000-03:00

“Quando percebi que as velhas linhas de repente empalideciam, e o futuro nelas oculto se transformava no dia de hoje, compreendi que a pátria da criação está situada no futuro. É dele que sopra o vento dos deuses da palavra.”

(...)

Encantação pelo riso

Ride, ridentes!
Derride, derridentes!
Risonhai aos risos, rimente risandai!
Derride sorrimente!
Risos sobrerrisos – risadas de sorrideiros risores!
Hílare, esrir, risos de sobrerridores riseiros!
Sorrisonhos, risonhos,
Sorride, ridiculai, risando, risantes,
Hilariando, riando,
Ride, ridentes!
Derride, derridentes!

Velimir Khlébnikov

Reclame Institucional VI

2004-12-07T21:06:00.000-03:00

beggars banquet

Você, faça um favor, uma ouvidoria acompanhada dessa marca.

Hospital Nacional de Alienados

2004-12-05T03:11:00.000-03:00

Essa musiquinha cantando no meu ouvido só pode ser você. Eu tenho essa memória de um jazz bem doce e aveludado batendo nas laterais da minha cabeça e fazendo barulho de tecla de piano. Eu amo piano. Eu descobri isso recentemente: escrevendo. Ouvia uma canção e conseguia enxergar, olhando lá além da folha em branco, um enorme quintal e um horizonte grosso com um inferno no meio. Ali eu jogava as palavras. Socava tudo pra baixo do tapete e mandava voar. O tapete ia entoando no ar a tua voz na musiquinha da musiquinha. Era parecido com você. Os timbres, os érres e as arrouquidadas nos versos terminados em “a”. Muito parecido. Igual a você. Tudo indica, tenho quase certeza. Só pode ser você. Era uma bonita voz. Era você?

Saudade ainda do teu,
Paulo.

Colônia Juliano Moreira

2004-12-03T18:00:00.000-03:00

Catarina era minha cúmplice quando ainda estávamos nos conhecendo. Sempre o mesmo sistema quando nos encontrávamos – eu tinha um agrado a fazer. Queria tocar sua mão e chamar pra uma volta na pracinha. Muito tímido e desajeitado, tentava ter êxito no manejo social para não parecer infantil. Acusava-me sempre intimidado. Catarina também era tímida, mas sabia se comportar de maneira que me permitisse articular algumas frases sobre os assuntos que eu sabia. Eu passava todo o diálogo controlando na garganta um vermelho que me subia e descia. Quando me distraía, ele me preenchia a face. Catarina atentava para que eu não me constrangesse, e procurava me deixar bastante à vontade. Não me recriminava nem nada. Era um segredo meu caroço no estômago, e não havia mão no bolso ou cabeça baixa que desse jeito. Eu me esforçava.

Catarina mudou muito. Hoje em dia, findas as cerimônias, esforça-se para me deixar sem graça. Faz tempo que não toma meu partido numa discussão. Ela contra mim e eu a favor de nós dois. Não me dá mais o braço quando passeamos pela rua, não me faz agrados, não me chama de benzinho. Acostumou-se comigo, não represento mais novidade. Confesso que me empenho até hoje para tentar contornar nossa situação, resolver. Depois de 9 anos, Catarina desinteressou-se de tudo que havíamos construído. Ela já morava em outra casa e eu não havia percebido. Ô, minha Catarina, onde foi que você deixou nosso brilho? Percebo já ser tarde demais. Quando foi que você não me quis mais sequer ver? Diga agora, minha querida, para que eu possa, pelo menos, conseguir entender toda essa confusão. Minha Catarina venha me ver. Eu ainda sou um bom rapaz.

Do seu,

Paulo.